Perry 341

Sólo sé que una vez fui Poncho Negro.

Y otra Sandokán,

enamorado para siempre de Mariana.

Así era yo. Valiente, inesperado.

No había lugar sobre la tierra.

Fui Búfalo Bill, corsario de galeotes, escampavía.

(Estoy viendo la bondad ensimismada

en el volar voluntario de la tarde.

Recogiendo las hojas de los árboles,

llamándome).

Ahora estaba el mar con sus piratas.

Ahora era el sheriff desenfundando el Colt.

En ese tiempo inmóvil no existía el registro civil

ni las hembras dementes

o la sombría sangre de los desaparecidos.

A la hora de la siesta

las palabras latían desde lejos.

Eran campesinos de la guerra de España,

descamisados fecundando su odio,

el fascismo metido en cada sindicato.

Pero a mí me invadían el ocio y la ternura.

Era secuaz del viento en el tranvía,

la imagen deslizante de los cabellos sueltos,

la ciudad protegida por cocheros.

El domingo en forma de Visera;

el fervor era el puño de mi primo

en la tribuna. Y el gol de Ernesto Grillo.

Sentir por la radio que el zurdo Prada

lo tiraba a Gatica. Soñar con esa niña

de ojos claros que vivía en el barrio.

Y conquistar la murga de Portela,

peregrina y errante,

que insolente insultaba a esa vejez tan gris.

La vida era esa bolita azul, una puntera.

La casa de mi tía, la pelea en la plaza,

un zaguán carbonero y carbonario.

Manolete muriendo con su traje de luces.

John Wayne inventando otra historia de cowboy

en el Select Lavalle

desde una diligencia inmemorial.

Mi padre auguraba un futuro sombrío.

Y mi madre bordaba sus congojas

por un hijo perdido en imaginerías.

Mis hermanas invocaban a un dios mitológico

para que yo dejara de creerme Tarzán.

Me olvidaba la pluma cucharita.

No entendía el triángulo isósceles.

Ni las monocotiledóneas

ni a French o a Lavalle.

No memorizaba el caballo blanco del manual.

Sólo los senos prodigiosos de la señorita Gloria.

Bellas eran la imágenes de los libros de Verne.

Los primeros secretos,

la eternidad gozosa ante tanta estupidez.

Era puro el contacto de la lluvia,

los potajes, la fiebre, el azufre.

Las manzanas perfumaban las sábanas del cuarto,

navegábamos en los paisajes de la luna

salvándonos de toda iniquidad, de todo templo.

Eran las moradas rebeldes,

los sagrados rincones

que la mirada perdida recorría

en los dudosos límites de cada profecía.

Así era la luz,

el reino de mis dioses tutelares.

Ahora me observo en esta fotografía.

Admiro mi alborada, mi ajedrez, mi sonrisa.

Esa linterna mágica que convoca los nombres.

Te restituyo las horas del milagro, capitán.

La billarda, la honda, mi caballo ensillado.

Los hijos de la noche deambulaban por la casa.

Se hospedan en palacios,

se cuentan una historia de férvidos vestigios.

Y mis ojos se nublan.

La ausencia nos redime en un recuerdo abierto.

Ahora, que tengo cuarenta y seis años

y me arrojo al mar para salvar a un hombre que se ahoga.

(La mirada roja, 1994)

-------------------------------------------------------

Heraldo de la tarde

Veo una nube sobre el cedro,

una vela flotante, un banco de piedra.

Acostumbrado a estar solo,

lejos de las multitudes

- como los pastores –

camino lentamente fumando mi pipa.

Con curiosidad descubro rostros,

miradas, una callejuela del siglo XVI.

Mi imaginación evoca los blancos hombros

de una mujer, el fragmento de una carta sin sobre,

una cantiga de Airas Nunes, el Pórtico de la Gloria.

(Siento el olor de la hierba cortada,

siento un crepúsculo en el silencio de sus ojos).

Dos mariposas blancas revolotean

por encima de mi frente.

Estoy tendido sobre el césped,

no sé si sueño o estoy muerto.

Mientras, un perro se ha echado a la sombra.

Y sonrío. ¿Quién sabe lo que puede pasar?

(inédito, 2012)

-------------------------------------------------------

No intento crear la imagen de un Penelas obediente ni adicto a capilla alguna; el poeta alcanza la sabiduría a través de su propia palabra, ejercida con constancia y valentía. Y esa palabra lo ilumina, le muestra al Maestro Interior,  el Dios  de los místicos que mora en lo secreto del alma. La luz, luz de los astros y  luz interna, es signo de una ardiente vigilia, que se convierte en ensueño, estado de encantamiento,  penumbra del sentir, el conocer y el no-saber. Su acordada sabiduría, su tensión hacia la totalidad, otorgan a la poesía de Penelas una cualidad metafísica que da sentido a la experiencia y la hace plena. Esto permite al lector, a nosotros, compartir una suerte de felicidad a la que llamamos belleza.