tag:blogger.com,1999:blog-14248190104213819002024-03-18T00:02:29.755-03:00Carlos PenelasCarlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.comBlogger1095125tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-42243148534689033082024-03-07T11:58:00.002-03:002024-03-07T11:58:50.630-03:00Completas<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5tw9E546hU1R8VhAcIfoNsYS22-LcEobKDwyd1-musV7YE1GKrbJuy8IDRbnVVxpG-ljbsPJWNtDvQimyzh2LmBSsP0jAvUyLNojDe8eETdruMeIqLKlKubzN2jiFw4jE4ULhXBWyfwVF4MEC-NUURNao-8kdJzzA_7UUkaEFeUN-ZVHPV2QjwvKx_uig/s3000/Cielo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1998" data-original-width="3000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5tw9E546hU1R8VhAcIfoNsYS22-LcEobKDwyd1-musV7YE1GKrbJuy8IDRbnVVxpG-ljbsPJWNtDvQimyzh2LmBSsP0jAvUyLNojDe8eETdruMeIqLKlKubzN2jiFw4jE4ULhXBWyfwVF4MEC-NUURNao-8kdJzzA_7UUkaEFeUN-ZVHPV2QjwvKx_uig/s16000/Cielo.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;">Foto: Emiliano Penelas</span></i></td></tr></tbody></table><span style="font-size: medium;"><br /><div style="text-align: right;"><i>El espacio del espíritu, donde puede abrir sus alas, es el silencio.</i></div><div style="text-align: right;"><b>Antoine de Saint-Exupéry</b></div><br />El sol, los mares y los pájaros han brindado la vida,<br /><br />no los cabalistas ni los soñolientos ojos de las bibliotecas.<br /><br />En ellos no hay candelas ni epopeyas ni abismos.<br /><br />Iluminado ámbito desnudo<br /><br />entre hojas de recuerdo y abandono.<br /><br />Con el corazón callado<br /><br />siento éste transcurrir hacia la nada<br /><br />en un paisaje hermoso, en la belleza de los pétalos.<br /><br />En este bosque, en soledad, evoco a Simone Weil,<br /><br />a Blaise Pascal, a Nicolás de Cusa.<br /><br /> <br /><br />Ahora, busco retiro en una secreta abadía,<br /><br />apartado del templo, de nave en nave,<br /><br />en las voces del coro con hermanos de pie<br /><br />para oír incesantemente campanadas elevadas<br /><br />desde el misterio y la leyenda.<br /><br />Preguntan qué has hecho, qué es ese temblor<br /><br />del viento sobre el instante…<br /><br />(Estoy aquí para ver con los ojos que no ven).<br /><br /> <br /><br />Y el canto gregoriano oculta abstraído<br /><br />el reclinado crepúsculo de las sombras.<br /><br />El silencio toca la noche en las estrellas.<br /><br /> <br /><br /><b>Carlos Penelas</b><br /><br />Buenos Aires, marzo de 2024</span><br />Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-52916988326375122142024-02-26T09:48:00.000-03:002024-02-26T09:48:00.142-03:00La sombra<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdQ4mZVUozD6-RJW0m1_pxOCTs6PdfjK4VRmwQyDpgTGkuXr7DJIkW1zZECmv_BZgTEwt2BloaKIciH71Ib0IGeIbl4-aKzvhbu8vOVPA_AHc0lD4-iAyu0ExqwU1lhKd7-u5JWXw0UIY0C__qkZNEg4qTDh4aujnd_onB8hdNksKvLn87aYee2dsQB1-P/s1979/ralphgsibson2004.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1308" data-original-width="1979" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdQ4mZVUozD6-RJW0m1_pxOCTs6PdfjK4VRmwQyDpgTGkuXr7DJIkW1zZECmv_BZgTEwt2BloaKIciH71Ib0IGeIbl4-aKzvhbu8vOVPA_AHc0lD4-iAyu0ExqwU1lhKd7-u5JWXw0UIY0C__qkZNEg4qTDh4aujnd_onB8hdNksKvLn87aYee2dsQB1-P/s16000/ralphgsibson2004.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Foto: Ralph Gibson</i></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: medium;"><br /><br />Parece escudriñar el estupor de los espejos,<br /><br />la invasión del tiempo, la avidez del silencio.<br /><br />A veces, de noche, parece viajar en una barca.<br /><br />Sin saber por qué ha cambiado<br /><br />su forma de moverse, de sentarse, de observar.<br /><br />Es fiel a mis preguntas, a mis dudas inútiles,<br /><br />al remordimiento y a la ausencia.<br /><br />Me acompaña en sosiego, en desamparo.<br /><br />A veces parece que urde en lo más íntimo.<br /><br />(Junto a ella una mujer me amó.)<br /><br />Quizá sea la esencia que desconozco,<br /><br />una quimera que acecha mi rostro,<br /><br />la incisiva plegaria sosteniendo otra máscara.<br /><br />Contemplo su soliloquio, la mudanza de los días,<br /><br />la gratuidad de las pequeñas cosas,<br /><br />una cavilación sobre la memoria de la infancia.<br /><br />Ahora, sólo intento remedar su prodigio en palabras.<br /><br /> <br /><br /><b>Carlos Penelas</b><br /><br />Buenos Aires, febrero de 2024</span>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-26464780084272461862024-02-14T14:52:00.000-03:002024-02-14T14:52:00.075-03:00Homenaje a Julio Cortázar<div style="text-align: left;">A 40 años de la muerte de Julio Cortázar, Carlos Penelas participará de un homenaje en la Sociedad Argentina de Escritores junto a María Rosa Lojo, Roberto Alifano y Antonio Las Heras.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6REJygQf0RGHqCxU0ppTl-_XaNZHy8nIWS0LuChd67QJBNsyDFh5wQmQY2fy0qcNGnJgxDlELqrfTN4vZcAYUfM68_O-rdfWU5F8gyKe9q2xjjHfyNWV0T25L_DPxiHPKriPOatd7xHkTmaqW5LOAAiIz3OtlSe-nkXCa19Euu1xho1Ny2O6SPpolgJHJ/s928/Conferencia%20Carlos%20Penelas%20sobre%20Cortazar.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="928" data-original-width="648" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6REJygQf0RGHqCxU0ppTl-_XaNZHy8nIWS0LuChd67QJBNsyDFh5wQmQY2fy0qcNGnJgxDlELqrfTN4vZcAYUfM68_O-rdfWU5F8gyKe9q2xjjHfyNWV0T25L_DPxiHPKriPOatd7xHkTmaqW5LOAAiIz3OtlSe-nkXCa19Euu1xho1Ny2O6SPpolgJHJ/s16000/Conferencia%20Carlos%20Penelas%20sobre%20Cortazar.jpeg" /></a></div><div>Será el miércoles 21 de febrero a las 18 horas en la SADE, Uruguay 1371, con entrada libre y gratuita.</div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-42564059861304371112024-01-18T14:58:00.003-03:002024-01-18T15:17:57.389-03:00Diario Interior de René Favaloro - Tercera Edición AmpliadaBuenos Aires, 2024.<div>Tercera edición ampliada <br />Edición digital. <br />Prosa.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaxoPLXy3xe2MQ1U36x_6rNrNMIiidqck8IJ8V1NstS9jnq2hjEzbFpW4shl-28_2vlxZZSBdk9H0mReiUWXCOVLHwskXugI_p2aB1a36MkR9oxJ09fepKA9YlDXIK2lthAvgnOSjjZ2KEJVbSEb6HoN1hGzg9JHDswpGnzckBdeXS7qdJOgwwNHGVzEaQ/s1080/2024%20Diario%20Interior%20de%20Ren%C3%A9%20Favaloro%20-%20Tercera%20Edici%C3%B3n%20ampliada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="711" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaxoPLXy3xe2MQ1U36x_6rNrNMIiidqck8IJ8V1NstS9jnq2hjEzbFpW4shl-28_2vlxZZSBdk9H0mReiUWXCOVLHwskXugI_p2aB1a36MkR9oxJ09fepKA9YlDXIK2lthAvgnOSjjZ2KEJVbSEb6HoN1hGzg9JHDswpGnzckBdeXS7qdJOgwwNHGVzEaQ/s16000/2024%20Diario%20Interior%20de%20Ren%C3%A9%20Favaloro%20-%20Tercera%20Edici%C3%B3n%20ampliada.jpg" /></a></div><h2 style="text-align: left;">Prólogo a la tercera edición </h2>En la tarde del 29 de julio de 2000 el Dr. René G. Favaloro se quita la vida. A las pocas horas del suicidio entraba a su departamento. A las 19:30 de ese día realicé la conferencia de prensa en la puerta de la clínica para informar a periodistas de diversos medios nacionales y extranjeros. Al mes renuncié a la Fundación. La carta documento se hizo pública. Han pasado veintitrés años de esa tragedia. Las nuevas generaciones desconocen quién fue éste médico que cambió la cardiología mundial, que luchó denodadamente por un país mejor, que trajinó día y noche para combatir la corrupción, la demagogia o los caballeros con chalecos y miradas arrogantes. Su nombre lo leemos en el panteón de los grandes médicos de la humanidad. Un ser honesto en un medio hostil, adverso. (Recordemos: Premio Gairdner de Canadá Luis Federico Leloir, César Milstein, René Favaloro). Fue un hombre ético que creyó en utopías. No llegó a advertir que la sociedad se trastocaba notablemente. Cuando fue consiente de aquello que lo rodeaba tomó la decisión. Tal vez contradictorio, complejo sin duda. Pero al decir de Camus: “<i>No hay más que un problema filosófico verdaderamente serio, y ese es el suicidio</i>”. <br /><br />Desde su muerte Argentina cayó en la oquedad, en rostros insustanciales, en una mediocridad insultante. Crece el analfabetismo, el chantaje moral e ideológico aparece en cada esquina, en cada institución. Todo se ha impregnado de crímenes, delitos, robos, símbolos hueros; la fábrica de pobres no tiene límite. La decadencia forma parte de esta cultura medieval-feudal. La obsesión por los muertos, el cinismo, los rituales plenos de barbarie, el paternalismo, la vocinglería política cubre la vida cotidiana. Y el hambre y la desocupación. El dogma – como todo dogma – parece irrefrenable. O tal vez no, en veinte o treinta años estamos hablando de otro país, de una sociedad renovada. Hoy no, ni mañana tampoco. <br /><br /><a href="http://www.carlospenelas.com/2009/06/diario-interior-de-rene-favaloro.html" target="_blank">Cuando escribí este libro</a> el dolor y la angustia me invadieron. Recordaba su voz, sus gestos, su mirada. Recordaba fotografías de ambos en conferencias suyas, en su escritorio o en presentaciones de mis libros de poemas. Evocaba los tiempos de amistad, de intimidad, de trabajo, de lecturas, de proyectos. Muchos años compartiendo confesiones, elaborando ideas, concretando cosas imposibles en un país que lentamente se desmoronaba. También evocaba risas, comidas, anécdotas de nuestras historias, de nuestras familias. Hablábamos de fútbol, de escritores, de científicos, de nuestras madres, del cine italiano, de mujeres. Preocupado siempre por la indigencia, la educación y la salud. Cuando escribí este libro pensé que era una forma de reseñar ideas, conductas de un hombre que creía en la libertad, que aspiraba a un país sanmartiniano, un país como soñaron Sarmiento o Alberdi. Reitero, un ser noble e intenso. <br /><br />Esta tercera edición, con algunas páginas inéditas, pienso que es un intento de recuperar esperanza. Esperanza de sus convicciones, de sus certezas. El desenlace del querido amigo tiene varios derroteros. El libro, entre otras cosas, emplaza senderos, susurros, indicaciones para el lector atento. Aproximo a la memoria una cita de Unamuno, autor que ambos admirábamos y discutíamos. “<i>Hay que sentir el pensamiento y pensar el sentimiento</i>”. <br /><br /><b>Carlos Penelas <br /></b>Buenos Aires, enero de 2024<div><br />
<iframe allow="autoplay" height="480" src="https://drive.google.com/file/d/19JAmxcSqeYB4IOAcEhqux-SdZrOwV9tN/preview" width="640"></iframe></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-27672294398870310312023-12-23T14:09:00.005-03:002023-12-24T19:30:59.648-03:00Autobiografía íntima<div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: medium;">A Emiliano y Lisandro</span></i></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvr3xMtOzPGgamNVFZ5cCABE_Oa7nTJxq0JTtZLKMW8pFG4qUxSoTT4LyE5Lez4kxXdT1sZxd1VeMEYii57A_luLvwlaM5oAI2JiU5VSWIUHHHc2-wYX3fdusA1NglOsu9UE-tmhOsFOjV8GvUDz2iDZBy-IAJJXS4Wv2Xk7jDRuu-sTAWIGoR0c-_FW29/s3680/Carlos%20Penelas%20tapa%203%20bn.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3680" data-original-width="3368" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvr3xMtOzPGgamNVFZ5cCABE_Oa7nTJxq0JTtZLKMW8pFG4qUxSoTT4LyE5Lez4kxXdT1sZxd1VeMEYii57A_luLvwlaM5oAI2JiU5VSWIUHHHc2-wYX3fdusA1NglOsu9UE-tmhOsFOjV8GvUDz2iDZBy-IAJJXS4Wv2Xk7jDRuu-sTAWIGoR0c-_FW29/s16000/Carlos%20Penelas%20tapa%203%20bn.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Emiliano Penelas</td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-size: medium;">He soñado ser campanero mayor de la catedral de Toledo.<br /><br />Vestí sayo rojo y calceta blanca como miguelete del rey Fernando VII.<br /><br />Navegué con Jasón y los argonautas hasta la isla de Lemmos.<br /><br />Odiseo me reveló un pergamino sánscrito en Etolia.<br /><br />Estudié los toques de campana en Santiago de Compostela.<br /><br />He sido amante de Doña Isabel II y de la Gran Duquesa Olga.<br /><br />Mónica Vitti cenó conmigo en el Ristorante Fiammetta.<br /><br />Fui amigo fraternal de Pérez Galdós y de Lope de Vega.<br /><br />Fui desertor de una mazmorra musulmana.<br /><br />Combatí al moro y al general Queipo del Llano.<br /><br />Conversé con Tolstoi, Orwell y Chesterton.<br /><br />He compartido la libertad y el absurdo en Camus.<br /><br />Hice un estudio detallado del Libro del Conde Lucanor.<br /><br />Conocí a Juancito Díaz y a René Cóspito en la Confitería La Ideal.<br /><br />En el London City de Avenida de Mayo entrevisté a Kaurismäki.<br /><br />En estas tierras fraternicé con Sarmiento, Alberdi y Lugones.<br /><br />De adolescente visité a Borges, a Franco, a Molinari.<br /><br />Fui lector de Salgari, de Dickens, de Dumas.<br /><br />En la Biblioteca del Maestro hablé con Thomas De Quincey.<br /><br />Sentí lo infame de nuestra historia en Rosas y en Perón.<br /><br />Estudié latín, astrología, náutica.<br /><br />Visité una tumba en Stratford-upon-Avon.<br /><br />Caminé las tierras de Pasolini, de Pirandello, de Lampedusa.<br /><br />Estuve en el cementerio de los capuchinos de Palermo.<br /><br />En Mompracem amé a Mariana para toda la vida.<br /><br />Me oculté tres días en el Museo Pushkin de Bellas Artes.<br /><br />Recorrí el mar Báltico; Finlandia, Estonia, Letonia.<br /><br />Lloré en una aldea de Galicia. Lloré con Cervantes.<br /><br />Admiró a Chaplin, a Felllini, a Visconti, a Ford.<br /><br />También a Wells, Hitchock, Bergman…<br /><br />Viajé con Sebastián Elcano en la nao Victoria.<br /><br />Debo confesar que nací en la calle Mariano Acosta.<br /><br />Jugué al fútbol en potreros arcanos y esparcidos.<br /><br />Con primos y hermanos el fervor en la Visera.<br /><br />Soy de raigambre gallega: A Coruña y Ourense.<br /><br />Evoco las casas de Piñeyro, en Barracas al Sud,<br /><br />la Biblioteca Popular Veladas de Estudio Después del Trabajo<br /><br />soñada por socialistas y anarquistas.<br /><br />Memorables la voz de padre, la mirada de madre.<br /><br />Ahora cavilo en un niño que leía a Daniel Defoe<br /><br /> en un patio con malvones desde una luz dispersa.<br /><br />Ondulante, con aliento perezoso, distraído.<br /><br /><br /><b>Carlos Penelas<br /></b><br />Buenos Aires, 22 de diciembre de 2023</span>
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/yeJrkW4zfnU?si=PuQnOlPsTufrVtJv" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-11698292055426554042023-12-20T22:00:00.003-03:002023-12-20T22:00:00.239-03:00Carlos Penelas almorzó en taconeando<p style="text-align: left;">Se realizó el almuerzo de fin de año con los columnistas de "Hablemos de arte", el programa de televisión por cable <a href="http://www.carlospenelas.com/search/label/Nolo%20Correa" target="_blank">conducido por Nolo Correa</a>.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMZFKkw4R2RkhCM8QeWXtoEH84GITN2W5jT8LxWyKKmxVNNa7hCC68C0S-Be3D9fM2av9hI4JIczY2Q99J9X8aBPwVk0rTeX15RZfThCFa3ecJwyVG-vN42mKpFgeGmkFtawEvTqvTb25Lmvtu6B-XnF69DAiER5HziecZE8ek9G3BOLplTRwxCL9TaF89/s1600/Taconeando%20Hablemos%20de%20Arte%20Nolo%20Correa%20Carlos%20Penelas.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMZFKkw4R2RkhCM8QeWXtoEH84GITN2W5jT8LxWyKKmxVNNa7hCC68C0S-Be3D9fM2av9hI4JIczY2Q99J9X8aBPwVk0rTeX15RZfThCFa3ecJwyVG-vN42mKpFgeGmkFtawEvTqvTb25Lmvtu6B-XnF69DAiER5HziecZE8ek9G3BOLplTRwxCL9TaF89/s16000/Taconeando%20Hablemos%20de%20Arte%20Nolo%20Correa%20Carlos%20Penelas.jpeg" /></a></div><p style="text-align: left;">La reunión se realizó en "Taconeando", un símbolo del tango en San Telmo, inaugurado por Beba Bidart en 1979.</p>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-77783367359244964512023-12-12T23:04:00.005-03:002023-12-12T23:06:07.110-03:00A Espenuca<span style="font-size: medium;"><div style="text-align: right;">a José Raimundo Nuñez-Varela y Lendoiro</div><div style="text-align: right;"><i>Cronista Oficial de la Ciudad de los Caballeros</i></div><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2jL3cI4pujIgkB7thXXCNwondI7K9Q48_IE_cS_P9hbtVvUgt3Du4Q4RqTn0xydYNFN2F1eyH_ymob8kWI7drJPt5Ejie-MSIJBq2qmlRkyvnynldp0xtMWfyJD2Xs1QI9aY_EXnVxXSj0M7d5kz1M2b_CJIeOsBaZKfYJ9DjcS1Bo4Z4fDfJxBGBURcT/s1280/Carlos%20Penelas%20en%20Espenuca.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2jL3cI4pujIgkB7thXXCNwondI7K9Q48_IE_cS_P9hbtVvUgt3Du4Q4RqTn0xydYNFN2F1eyH_ymob8kWI7drJPt5Ejie-MSIJBq2qmlRkyvnynldp0xtMWfyJD2Xs1QI9aY_EXnVxXSj0M7d5kz1M2b_CJIeOsBaZKfYJ9DjcS1Bo4Z4fDfJxBGBURcT/s16000/Carlos%20Penelas%20en%20Espenuca.jpeg" /></a></div><br /><div><span style="font-size: large;">Hay un lugar que flota en su misterio.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Nos toca en el silencio y en el umbral.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Acaso es la nostalgia en una imagen.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Es, además, ahondar junto a la brisa.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">A veces la niebla es una secreta cristalería.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">A veces pienso que los dones</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">son las piedras de la ermita románica.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Otras el bosque, un sendero, la hierba.</span></div><div><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Perdidamente se aleja en la llovizna.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Invisibles los finos tallos de la luz.</span><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">Y un sacramento eterno que blasona la tarde.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">(Veo una ventana adintelada, canecillos de proa.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Digo Chelo, Mandeo, Santa Baia).</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Aún están los muros de la casa paterna.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">La tersura olvidada de una sombra.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Lo inerte y mudo de la soledad.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><b><span style="font-size: large;">Carlos Penelas</span><br style="font-size: large;" /></b><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Buenos Aires, 12 de diciembre de 2023</span></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-62104101391783904622023-12-03T19:45:00.004-03:002023-12-03T19:48:44.181-03:00A 100 años del Nacimiento del Dr. René Favaloro<div style="text-align: left;">El domingo 3 de diciembre, día del médico, a las 12, 17 y 21 horas, se emitirá por la señal televisiva TEC el documental “A 100 años del nacimiento del Dr. René Favaloro”, proyecto interdisciplinario de las Carreras del ISER, dirigido por la Prof. Andrea Bruno, para el que fue entrevistado Carlos Penelas.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhITYI0h02HCSPzSclzepG3VIjg1MoXp0Ya0w3_mbhbu17h0MIMWAYvi7O5jj4yHT_4gFSpS1-Db0sH9Ii7qX3ZtiJmkjw7jkSzlJdLikyxhA2IkoT9OxY00vsT3UgXhtIFKKzmJcK63RCse0hKZBNBM45CwFZGjcDztqbvQMIrQ_oBBHT7r1zLboZF_82U/s583/Favaloro%20TEC%20ISER.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="336" data-original-width="583" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhITYI0h02HCSPzSclzepG3VIjg1MoXp0Ya0w3_mbhbu17h0MIMWAYvi7O5jj4yHT_4gFSpS1-Db0sH9Ii7qX3ZtiJmkjw7jkSzlJdLikyxhA2IkoT9OxY00vsT3UgXhtIFKKzmJcK63RCse0hKZBNBM45CwFZGjcDztqbvQMIrQ_oBBHT7r1zLboZF_82U/s16000/Favaloro%20TEC%20ISER.jpeg" /></a></div><div><br /></div><div>Producción realizada en la Ciudad de La Plata y en CABA. Con entrevistas a vecinos de la casa natal del Dr. Favaloro en el B° El Mondongo, a vecinos de la Ciudad de Buenos Aires, a la Directora del Colegio Nacional de La Plata, Dominique Suffern Quirno; al médico y primo hermano del eximio cardiocirujano, Domingo Favaloro, al Dr. Álvaro Sosa Liprandi, Jefe de Cardiología del Sanatorio Güemes y Dir. de Residencia y de la Esp. de Cardiología de la Facultad de Medicina de la UBA, a la Directora de Turismo de Jacinto Arauz, La Pampa y Museo Favaloro Ma. Elena Bertón, y al poeta, escritor y periodista Carlos Penelas, quien fuera el Jefe de Prensa y Comunicaciones de la Fundación Favaloro hasta la muerte del inventor del Bypass aortocoronario. </div><div><br /></div><div>Se puede ver por la señal TEC 22.5 de la Televisión Digital Abierta, Cable Operadores de todo el país o mediante el <i>streaming </i>en vivo, a través de <a href="http://www.tec.gob.ar" target="_blank">www.tec.gob.ar</a> y <a href="https://www.youtube.com/watch?v=u-h7b_OL8wc" target="_blank">You Tube</a>.</div><div><br /></div><div>Conducción: Tina Pastorini y Diego Romero Caporale.</div><div>Entrevistas: Giselle Halberthal, Luz Zárate y Jorge Gutiérrez Jiménez.</div><div>Cámara: Maximiliano Ríos. </div><div>Sonido: Santiago Jaimes. </div><div>Guión, Producción y Dirección: Andrea Bruno.</div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-32224135812030831222023-11-30T20:00:00.003-03:002023-12-12T23:09:37.371-03:00Del cansancio<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuNVETmHQkXHOYdUvPe4ZbYL1crKZXE2WARicxp-SDjaJhvvDNZDgdeCHm4W3taRGAFSH_Q6Z9yVymabpdlhJnGJm7k6ak7lwgCXlxy2_h8mcBAkVZIxzrI2uUS0B2-97FNcekzQ8pjnI7UGpy3tD_kKPn6y33AKb-yIJUaFE6_FZFJz2ct8B_qyyAkN9U/s1383/Ferdinando%20Scianna.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="918" data-original-width="1383" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuNVETmHQkXHOYdUvPe4ZbYL1crKZXE2WARicxp-SDjaJhvvDNZDgdeCHm4W3taRGAFSH_Q6Z9yVymabpdlhJnGJm7k6ak7lwgCXlxy2_h8mcBAkVZIxzrI2uUS0B2-97FNcekzQ8pjnI7UGpy3tD_kKPn6y33AKb-yIJUaFE6_FZFJz2ct8B_qyyAkN9U/s16000/Ferdinando%20Scianna.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Foto: Ferdinando Scianna</i></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: medium;">Apareció hace años mirando el mar.<br /><br />Más tarde, escuchando el antiguo reloj de pie<br /><br /> con carrillones de mi casa. Al caminar<br /><br />por la Plaza Rodríguez Peña, al descubrir<br /><br />un tobogán vacío. Al inquirir mi rostro<br /><br />en un espejo, en el hastío de una cena,<br /><br />al ver una mujer solitaria en la ventana de un café,<br /><br />cuando desplegaba el diario y veía titulares.<br /><br />En una pesadilla, en la voz de un vecino,<br /><br />desde la puerta de una panadería,<br /><br />en un viejo poema, entre la muchedumbre.<br /><br />En el tren, al escuchar <i>La belle Javotte</i> de Couperin,<br /><br /> en la Real Villa de Baiona<br /><br />anonadado por la réplica de la nao <i>Victoria</i>.<br /><br />Luego fueron los párpados, un hombro,<br /><br />el lado derecho del estómago.<br /><br />Recordé mitos, utopías, la voz de Orfeo,<br /><br />la Biblioteca del Palacio Sarmiento,<br /><br />ciertos hábitos; una ventura y una desventura.<br /><br /> Recordé una cita superior<br /><br />de Lucius Septimius Severus que enfaticé<br /><br />en el libro de Fernando Pessoa.<br /><br />Finalmente rememoré artificios, una dudosa<br /><br />sonrisa, un tiempo disperso en las fotografías.<br /><br /><br /><b>Carlos Penelas</b></span><div><span style="font-size: medium;">Buenos Aires, 30 de noviembre de 2023</span></div><div><br /></div><div><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/lMc9bN5_LvM?si=ylu9HeiHJrVejJk0" title="YouTube video player" width="560"></iframe></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-74027749371957232462023-11-23T17:42:00.002-03:002023-12-01T23:34:20.352-03:00Elecciones en Argentina: Breve crónica de un país destrozado<div style="text-align: left;">Argentina tuvo su esplendor entre finales del siglo XIX y las primeras décadas del siglo XX. Inmigrantes europeos, construcción de escuelas, hospitales, universidades. Arquitectura francesa, museos, palacios, plazas, clubes. Por supuesto había desigualdades sociales pero el país estaba entre las diez economías mejores del mundo, entre los países más progresistas. Una gran educación pública y casi sin analfabetos. Luego vino la Semana Trágica, luchas sociales donde se marcaba desigualdades. Pero era un país creíble, con dirigentes honestos y una visión de país. Había corrupción, por supuesto que la había. Con una escala – sin rubor – de índices razonables. Gobiernos corruptos y malas administraciones vienen de tiempos inmemoriales. Pero hubo épocas demenciales. Estos años, reitero, el país crecía, se vivía mejor que en Europa. Hasta los años 50 llegó al país fuertes inmigraciones de España, Italia, Francia, Inglaterra, Polonia y demás países europeos. Luego Argentina comenzó a caer, a desdibujarse, a deslizarse silenciosamente. Y se fue conformando una sociedad cómplice, burda, mediocre.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEJXu7fTvTsXLt88nv9MDFanSDRIpM-BZF67pyiBjTxYzdUZsrI7tXdGZ3DzdJ37ccmWijbt2G8PC4iJQfPPYmnVwKSc1AU1-s5htj6fJE9FrVKjGlzKV46n2okrdCr9zQ5vhc1CDzeLtMuAq6QnOTayT2bV7D8mr0GkyQ1nAL4eWv_n1ky5fUnwLofUTF/s4000/Boletas.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2664" data-original-width="4000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEJXu7fTvTsXLt88nv9MDFanSDRIpM-BZF67pyiBjTxYzdUZsrI7tXdGZ3DzdJ37ccmWijbt2G8PC4iJQfPPYmnVwKSc1AU1-s5htj6fJE9FrVKjGlzKV46n2okrdCr9zQ5vhc1CDzeLtMuAq6QnOTayT2bV7D8mr0GkyQ1nAL4eWv_n1ky5fUnwLofUTF/s16000/Boletas.JPG" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Foto: Emiliano Penelas</i></td></tr></tbody></table><br /><div>La situación Argentina es compleja. Hace unos años estando en España, más concretamente en Betanzos de los Caballeros, en una cena – luego de dar una conferencia – unos amigos me preguntaron qué pasaba en Argentina. Con humor, uno de mis dones, les pregunté si me podían escuchar hablar de fútbol y su relación con el país. Un tanto sorprendidos guardaron silencio. A los cinco minutos la esposa de un escritor me dice: “¡Pero así no se puede vivir!”. A lo cual respondí: “¿Desean que les hable de política y de la situación social?”<br /><br />El peronismo es una suerte de virus cambiante, una suerte de medusa. Hay una narrativa del engaño. Sucesivas caretas, pujas discursivas. Habló y habla de justicia social, de pobreza, de necesidad para los más humildes. Cada gobierno populista tuvo su sello. El peronismo nació con la base de Mussolini, con los dictadores latinoamericanos, con el refugio de criminales de guerra nazi, con la mirada puesta en el franquismo, en la judeo-fobia, con la persecución a socialistas, liberales, comunistas, social demócratas o simplemente a todo aquel que no se afiliaba al partido. Esa es su naturaleza, lo llevan en el ADN. Fue populista, regalaba bicicletas, pelotas de fútbol, vacaciones. Fue comprando todo. Sindicatos, escuelas, colegios. dilapidó. Vinieron golpes militares, la oposición nunca estuvo a la altura de las circunstancias. Pero el mito, la leyenda ya estaba creada. Perón era el líder, el padre. Evita la Santa. Sobre esta base se construyó un sistema de vida, de engaños, de corrupción. Cada uno con sus aportes, sus vicios, sus compromisos. El Estado fue creciendo de manera inimaginable. Y se conchabaron puestos en municipalidades, en gobernaciones, en intendencias. Todo en familia: padres, hijos, nueras. El Estado daba todo. El Estado era un Dios. Una sociedad fue cómplice. Pocos criticaban y no querían ver. Por ignorancia, por complicidad, por vergüenza. Motivos sobran. El peronismo y sus acólitos dieron vuelta la taba.<br /><br />Los tiempos fueron cambiando pero en Argentina no. El mundo tomó otro sendero, otro rumbo. Aquí creció la pobreza, la indigencia, el desamparo. Y el ciudadano se fue acostumbrando. En lo cotidiano, en el vivir cotidiano. Lo anormal se lo veía como normal. La desvergüenza, la viveza criolla, la picardía hizo su trabajo. Poco a poco se degradó el hábito del vestir, se pensó que el ser pobre era digno, que la pobreza era importante. La izquierda, que supo ser brillante, con grandes hombres e intelectuales, cayó en ese juego mediocre y mezquino. Todo y cada cosa se fue convirtiendo poco a poco, como una media que termina dándose vuelta. Como un guante al revés. El lenguaje, la educación, la salud, el decoro se extravío en su laberinto, de manera sistemática.<br /><br />Y entraron ellos, los nuevos peronistas, los K. Una variante feroz. Una estrategia del mal. Allí Néstor y Cristina. Y la corrupción y el dislate lo copó todo. Actores, luchadores sociales, intelectuales, comerciantes, políticos. Sin pudor opinaron como si fueran de izquierda. Como si hubieran luchado en las épocas más trágicas de nuestra dictadura militar. Muchos de sus seguidores lo habían hecho, pero ahora venían puestos en el gobierno, casas, coches, fortunas, viajes, empresas. Los Kirchner cavaron en lo más humillante, en lo peor de cada argentino. Muchos años atrás, Luis Franco, uno de los grandes poetas e intelectuales argentinos – con quién me formé – escribió que la gran visión de Perón era haber descubierto un peronista en potencia en el fondo de cada argentino. No lo olvide, amigo lector, no lo olvide.<br /><br />Ahora empieza a salir a la luz: autos de lujo, yates, vacas, diamantes, rubíes, prostitutas. Ellos mismos se mostraron en revistas o por televisión. La desvergüenza y las justificaciones eran surrealistas. Hablamos de country, de millones de dólares, de cuentas ocultas, de personal trainers, de clases de golf particulares, de peluqueras… Arrogantes avanzaron con desvergüenza. Además generaron una campaña del miedo para la oposición: desde que volvía la dictadura militar hasta que no les iban a pagar los sueldos de diciembre, etc. Etc. El problema no era el robo o la estaba, el problema era aquel que se lo había descubierto por “boludo”. En Argentina se rompió todo. Reitero: en Argentina se rompió todo. Vemos gente durmiendo en la calle, en pleno centro. Gente comiendo de los tachos de basura. Niños por las calles siguiendo a la buena de Dios a mujeres desamparadas por el hambre, por la droga o la prostitución. Un 40 % de pobres, de indigentes, chicos que no saben leer, adolescentes que nos saben leer ni escribir. La burbuja peronista no existe más, salió a la luz. Y un pueblo tomo conciencia de ello. Por eso votaron a Milei, no es un voto ideológico, es voto contra la impunidad, el hambre, las cloacas que no se hicieron, terrenos usurpados, colegios en derrumbe, hospitales con serios problemas. Si hubiera estado el Pato Donald lo hubieran votado. Es lo que está ocurriendo en Latinoamérica. Se vota en contra…¿es la solución? De ninguna manera pero no había opciones. Vivimos un desequilibrio sumamente delicado, es un paisaje por momentos irreal. Y todo adquiere una enorme densidad simbólica. El pase de facturas por la derrota ya llegará. El peronismo sufrió una derrota electoral mayúscula. Hoy tiene una fragilidad escandalosa. El silencio de sus dirigentes es atronador.<br /><br />Hace dos años nadie sabía quién era Javier Milei. Un <i>outsider</i>. Apareció como una suerte de rockero, con una motosierra, con disparates de magnitud: venta de órganos, compra libre de armas de fuego, posiciones desopilantes en torno a derechos humanos o a personajes de la política. Y prendió en una sociedad enferma, en una sociedad harta de politiquerías, robos. Engaños y discursos humillantes. Sin partido ni estructura ni sedes fue ganando elecciones. Desafió a periodistas, al Papa, al <i>stablishment </i>cultural, al círculo rojo. También cambió en ciertas declaraciones, comenzó a gritar menos y opinar o desdecirse. Ya estaba instalado. Es un político de derecha, sin duda. El 56 % de votos que obtuvo fueron en su gran mayoría en contra del dislate de una “casta” política, de una “casta sindical, eclesiástica, empresaria, universitaria…” y eso la gente lo entendió. Luego veremos, el 10 de diciembre asume como presidente. Cambian los tiempos, se saludan enemigos, la hipocresía la observamos con un nudo en la garganta. Un país sin salida: un país enfermo de pobreza, de espíritu, de esperanza. Décadas para sobrevivir de esta decadencia. No veré otro país, no sé mis hijos. Todo está bajo la lupa, alfiles de gobernadores, presos, mercado de droga, policía, fraudes reiterados, asesinatos por un celular, asociaciones ilícitas, sacerdotes tercermundistas, fallos revocados, una derecha que pone su pie…lo demás dígalo usted, querido lector. Lo irracional y lo racional toman sus tiempos. Y suelen confundirse.<br /><br />Recordaremos una breve cita. Nos calza. Para abordar los problemas y los alcances de la corrupción en los siglos XIX y XX , Gemma Rubí Casals y Luis Ferrán Toledano brindan una síntesis valiosa para nuestra mirada. “¿Por qué historiar la corrupción política? Pensamos que sirve para entender las variaciones producidas en las visiones del mundo sobre la buena vida, los intereses públicos, la función y el lugar del gobierno, así como el papel de la integridad o del vicio en las cambiantes esferas públicas y privadas. Es mucho más, por tanto, que malversar, prevaricar, cohechar, defraudar, falsificar o traficar influencias. El significado de la desviación ha mutado en el tiempo y entre las distintas sociedades. Las percepciones del abuso, del bien común o de los beneficios privados son construcciones sociales concretas, proceden de evaluaciones morales cuyo tenor depende de procesos de impugnación y de conflictos acaecidos en espacios y momentos precisos”.<br /><br /><b>Carlos Penelas</b><br />Buenos Aires, 23 de noviembre de 2023</div></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-11462730194909231602023-11-11T10:00:00.000-03:002023-11-11T10:00:00.130-03:00Carlos Penelas se entrena<p style="text-align: left;">El poeta Carlos Penelas se entrena con su coach, nadadora del equipo de GEBA, tres veces por semana, para el torneo de verano de mayores de 70 años.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YwcaHSJwkmI4nPnpU2U5XIn3QZQsxd_b0cn0BIb1TIIJaE-ARahX0e1yC0ImLaHaJ7fpJmcOkg8pUen0JHbeDpq_MDt3yK_BefMG43JkIrNjXWbX8jJrBTgR3v9e93LQxL8d5fhFQEzqH__vHPsRPRv8ZsRU8xYCvBI7hIINSqwE-D2dIVIKRnzg11w/s1280/IMG-20231111-WA0002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="720" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YwcaHSJwkmI4nPnpU2U5XIn3QZQsxd_b0cn0BIb1TIIJaE-ARahX0e1yC0ImLaHaJ7fpJmcOkg8pUen0JHbeDpq_MDt3yK_BefMG43JkIrNjXWbX8jJrBTgR3v9e93LQxL8d5fhFQEzqH__vHPsRPRv8ZsRU8xYCvBI7hIINSqwE-D2dIVIKRnzg11w/s16000/IMG-20231111-WA0002.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFX8MntkB_ZsituD_oM96v0je_q1wIfIoY1YXNTP4RkhOXCqU9JqwjY-EGSOA8-4GrzHdClTxz0zBSX21wwXw188qj7ydXKAruOkCH3I0dVfj6x1bQ3EPTMpnH2XefBhPuPBW0iai8QHKFWNf4QC5xcS_lI3pv-zwrbyA-cSX0-RtQoAvurNt8gkFrwQg/s1280/IMG-20231110-WA0039.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="720" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFX8MntkB_ZsituD_oM96v0je_q1wIfIoY1YXNTP4RkhOXCqU9JqwjY-EGSOA8-4GrzHdClTxz0zBSX21wwXw188qj7ydXKAruOkCH3I0dVfj6x1bQ3EPTMpnH2XefBhPuPBW0iai8QHKFWNf4QC5xcS_lI3pv-zwrbyA-cSX0-RtQoAvurNt8gkFrwQg/s16000/IMG-20231110-WA0039.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p>Emiliano Penelashttp://www.blogger.com/profile/15257520192716872165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-68833349004330791902023-11-05T10:30:00.000-03:002023-11-05T10:30:00.148-03:00Fragmentos<span style="font-size: medium;"><div style="text-align: right;"><i>A mis soledades voy,</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>de mis soledades vengo,</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>porque para andar conmigo</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>me bastan mis pensamientos.</i></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Lope de Vega</b></div><br /><br /></span><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehyPFoL75Y7i8lNIXvkPlT69Y9gXPPoyWLheQ_uSG7ckDTd3wnQmmx8LPPeNuqKmNdDrMA5WqjIIsd_SCdEAV7Ct863Hg65Bsh872G2pn-iT6Cwoe0J9ye4LrqfGUMnN_D7rqp_2VeYtcQkM_7WEo1IhJ68vA4LqABSfSxDWXWN_DPPwvwo3XnGYZIq8E/s800/Cartier%20BResson.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="528" data-original-width="800" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehyPFoL75Y7i8lNIXvkPlT69Y9gXPPoyWLheQ_uSG7ckDTd3wnQmmx8LPPeNuqKmNdDrMA5WqjIIsd_SCdEAV7Ct863Hg65Bsh872G2pn-iT6Cwoe0J9ye4LrqfGUMnN_D7rqp_2VeYtcQkM_7WEo1IhJ68vA4LqABSfSxDWXWN_DPPwvwo3XnGYZIq8E/s16000/Cartier%20BResson.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Henri Cartier-Bresson</td></tr></tbody></table><div><br /></div><span style="font-size: large;">Apenas una línea sobre el aire.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Una leve línea invisible</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">que roza la mirada</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">en el parque deshabitado.</span><br /><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />El sueño se dispersó en silencio.<br /><br />Sin palabras me encuentro<br /><br />en soledad perfecta.<br /><br />El destino es un intento sin voz.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />En la niñez el mundo era mío.<br /><br />Luego vinieron ecos del poema.<br /><br />Hoy la sombra es mutismo, espera.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />Aún siento el pasmo, la ficción de la alcoba,<br /><br />lo fugitivo de la llama, la devoción.<br /><br />La mesura y la secreta diversidad.<br /><br />Pero no recuerdo la lluvia ni la ausencia.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />Es la avidez del sol,<br /><br />la herencia rememora<br /><br />una mano azuzando la fuga.<br /><br />Y un batel nómade, errante.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><div><span style="font-size: medium;"><br />Una vez aludí al tiempo,<br /><br />susurré el nombre de una mujer,<br /><br />evoqué el mirador de una aldea gallega,<br /><br />hablé del amor, de la fantasía del amor.<br /><br />Supe de mis padres, de mis hijos.<br /><br />Estoy en el balcón de una casona y miro.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />Voy insomne y desnudo<br /><br />en éste huir de lo inmóvil, distraído<br /><br />de cielos y de días. Estoy mirando,<br /><br />desentendido, la voces reclinadas<br /><br />de otra barca, de otra orilla.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />Una vez el mundo supo ser irreal.<br /><br />La fantasía era el reino de lo venturoso,<br /><br />del azar, de la íntima epopeya.<br /><br />La quimera: una capelina azul<br /><br />en el fervor del desvarío.<br /><br />Es recóndito aquello que soñamos.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />Perdura esta despedida<br /><br />como un espejismo de una raíz secreta.<br /><br />Sé que es un instante,<br /><br />un vestigio del hechizo y la marea<br /><br />en el desorden de un jardín sin mito.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />Hay un estremecimiento, destellos y reliquias.<br /><br />Los espectros rondan el mantel de mi mesa.<br /><br /></span><span style="font-size: large;">………………………………………………</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />La palabra es parte de la intemperie;<br /><br />ilusoria y real busca la avidez de la vida,<br /><br />mientras la conjuro me conmueve.<br /><br />Desde lo insomne escribo lo sutil, lo vano.<br /><br />Cuando no sabíamos hablar<br /><br />era el silencio y el eco de las aves. <br /><br /><br /><br /><div style="text-align: right;"><i>La vida es un ciervo herido</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>que las flechas le dan alas</i></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Góngora</b></div><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><br /><b>Carlos Penelas<br /></b><br />Buenos Aires, noviembre de 2023</span><br /></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-80296719892486582812023-10-28T10:31:00.000-03:002023-10-28T10:31:00.145-03:00Unas pocas palabras sobre Ricardo E. Molinari<div style="text-align: left;">A Ricardo E. Molinari le dediqué mi poemario <i><a href="http://www.carlospenelas.com/2018/03/el-mar-en-un-espejo-de-otono.html" target="_blank">El mar en un espejo de otoño</a></i>. Un libro que creció con lentitud, como todo libro de poemas. La composición y las viñetas las realizó Eugenia Limeses. Siempre he cuidado mis libros hasta el momento de entrar a impresión. Soy meticuloso, en la medida de lo posible, de cada detalle. Tuve la fortuna de conocer a grandes escritores - argentinos y extranjeros - quienes me aportaron su sabiduría, su experiencia. No sólo en lo cultural, la búsqueda de la belleza en sus diferentes miradas, sino en el cuidado de las ediciones. Molinari, en eso como en otras cuestiones, fue un ejemplo.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZeXRHw0H7I4eV625c4agT3IqNnluVz4OT74q98PKibNxX7QjnUmFGDXA1k_nueEZGSY6wbQZTF7Orpn05nhU5eJDdSdmDDUeDkqrCFpsSSAd3rvrl_0b6mIJHzJeG75f6IdVA090KDdOTfbyhFq9HBTgCIzPBSUnh4wuemboNwla2yYGF8BkUjs7BiE/s1428/ricardo-molinari.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1428" data-original-width="1138" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZeXRHw0H7I4eV625c4agT3IqNnluVz4OT74q98PKibNxX7QjnUmFGDXA1k_nueEZGSY6wbQZTF7Orpn05nhU5eJDdSdmDDUeDkqrCFpsSSAd3rvrl_0b6mIJHzJeG75f6IdVA090KDdOTfbyhFq9HBTgCIzPBSUnh4wuemboNwla2yYGF8BkUjs7BiE/s16000/ricardo-molinari.jpg" /></a></div><div><br />El libro, como señalé, está dedicado a la memoria de D. Ricardo E. Molinari, uno de los poetas más importantes de Hispanoamérica. Olvidado, poco leído en las últimas décadas. Tuve la fortuna de tratarlo y que reconociera mi poesía. Rocío, mi compañera, fue secretaria suya durante años. Les alcanzo algunos datos para que se enteren de su trascendencia.<br /><br />La editorial llevó el libro a la <a href="http://www.carlospenelas.com/2019/05/presencia-en-la-feria-del-libro.html" target="_blank">Feria del Libro de Buenos Aires</a> y a otras ferias de América y Europa.<br /><br />Ricardo E. Molinari, fue el poeta de nuestras llanuras, de nuestros grandes ríos, de los cielos surcados de nubes y de pájaros, arrasados por los vientos del sudoeste. A este paisaje argentino lo pobló de luz metafísica, lo iluminó de historia y de tiempo, lo habitó con su voz personal y entrañable.<br /><br />En medio de nuestra poesía rica y diversa, su obra tiene la estatura de las cumbres más altas: es uno de esos cuatro o cinco nombres que sobreviven a través de todo un siglo, indemne a los cambios y a los juicios versátiles de las épocas.<br /><br />Este hombre casi no tuvo biografía visible: la ocultó con pudor a sus críticos, porque su vida iba haciéndose y expresándose en sus libros y "plaquetes", que abarcaron en conjunto más de medio centenar de títulos.<br /><br />Recordemos, al pasar, que fue Premio Nacional de Poesía y académico de la lengua en Argentina, considerado como uno de los poetas más grandes en español. Vale la pena mencionar que Ricardo E. Molinari (Buenos Aires, 1898-1996) es un autor de quien pudiera decirse que carece de biografía, En 1933 viaja a España, donde conoce a Alberti, Lorca, Altolaguirre, José María de Cossío, Moreno Villa o Gerardo Diego. Este viaje, en que Molinari actuó como nexo entre los poetas de las «dos orillas» (el 27 español y el 22 argentino), implicaría un cambio en su obra. De este modo, su acervo literario se enriquecería con el legado de la métrica del Siglo de Oro y de la lírica de los Cancioneros medievales, que conformaban el sustrato cultural de los poetas españoles contemporáneos. Algunos rasgos de la personalidad lírica de Molinari pueden relacionarse con los de tres autores españoles coetáneos, Lorca, Alberti y Gerardo Diego.<br /><br />Ahora la palabra de Rodolfo Alonso: “No es casual, en nuestros días, para una sociedad que sólo aplaude el show o la frivolidad más absoluta, dejar de lado a un alto poeta o a un hombre capaz de definirse, en vida y obra, “Distinto, distante”, como señaló Antonio Pagés Larraya. Y tal desapego por las personalidades hondas y apartadas podría considerarse, en realidad, la más despiadada autocrítica que esa sociedad puede hacerse a sí misma. Hace ya tiempo, y no poco irónica o desoladamente, André Malraux supo enunciar que “nuestra civilización vive en lo sensacional como la griega vivió en la mitología”.<br /><br />Había nacido en Buenos Aires en 1898, el 20 de mayo, y quedó huérfano a los cinco años. Se crió con su abuela materna, uruguaya, en una antigua casa de Villa Urquiza. Dejó sus estudios para dedicarse a la poesía; su formación la debe, por una parte, a los clásicos españoles (de ahí su predilección por el romance, las coplas, el soneto) y a la poesía francesa, en la cual erigió como maestro a Mallarmé, que insufló a su siempre luminosa expresión cierto arrevesamiento sintáctico, cierto gusto por palabras recónditas, poco usuales.<br /><br />De joven integró el grupo generacional más destacado de nuestro siglo XX literario: el que reunió en torno de la revista Martín Fierro, junto con Borges, Marechal, Girondo, Bernárdez, Mastronardi, González Lanuza, Nalé Roxlo...<br /><br />En 1927 apareció su primer libro, <i>El imaginero</i>, y dos años más tarde, <i>El pez y la manzana</i>. Hacia 1933 viajó a España, donde conoció a los brillantes poetas españoles de la generación del 27: García Lorca, Alberti, Altolaguirre y Gerardo Diego, uno de sus descubridores. Ya casado, ingresó como empleado en el Congreso de la Nación, ocupación que desempeñó hasta jubilarse.<br /><br />Su obra, incesante y sostenida, fue imponiéndose gradualmente, sin apuros ni pausas. Influyó, sin duda, en muchos de los poetas que integraron la generación de 1940, pero no ha sido suficientemente reconocida por promociones posteriores, más atraídas por modelos europeos y norteamericanos. Es que, como decía Eduardo Mallea respecto de ciertos escritores, Molinari nació sin mito, ese mito que hace inexplicables muchos triunfos y que va aliado a extravagancias, psicopatías o accidentadas peripecias biográficas. Por otra parte, despreció el afán publicitario. De ahí que, pese a ser uno de los más altos poetas hispanoamericanos, no haya sido objeto, internacionalmente, de distinciones espectaculares, aunque su nombre ocupe siempre un lugar distintivo, en cualquier buena antología del continente.<br /><br /><b>Carlos Penelas<br /></b>Buenos Aires, octubre de 2023</div>Emiliano Penelashttp://www.blogger.com/profile/15257520192716872165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-68418719232162713292023-10-24T10:05:00.002-03:002023-11-23T17:44:50.249-03:00Grandes escritores argentinos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQtgYSSXG2SOpI5kG36JCSHsnRnRxQIkuNR4Lr1-pEJuzUYzE3UnTPMRsaDl26OanbGy-L_Id4C0iK6jO_Qz7Irlt9s7hSyG1UOjb8UV0J43UI_Z71XcbTjy-fTemiJEHyAMOfqGNgtMYnk-HPMcpnrigaja8hGdq292T-zrHCCBKQMHmcwIzcRoCirEkO/s1920/Carlos%20Penelas%20Nolo%20Correa%20(2).png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQtgYSSXG2SOpI5kG36JCSHsnRnRxQIkuNR4Lr1-pEJuzUYzE3UnTPMRsaDl26OanbGy-L_Id4C0iK6jO_Qz7Irlt9s7hSyG1UOjb8UV0J43UI_Z71XcbTjy-fTemiJEHyAMOfqGNgtMYnk-HPMcpnrigaja8hGdq292T-zrHCCBKQMHmcwIzcRoCirEkO/s16000/Carlos%20Penelas%20Nolo%20Correa%20(2).png" /></a></div><div><br /></div><div>Carlos Penelas estuvo nuevamente en el programa "Hablemos de arte", conducido por Nolo Correa, para referirse a grandes escritores argentinos. Emisión del 22 de octubre de 2023.</div><div><br /></div><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/KjJRdimx4dc?si=nm9NN9Q8C0CG84Cm" title="YouTube video player" width="560"></iframe><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiws3CVKddt7h-rAlHmHyV1g75_Lkg3udVe1ANmYjTnMvl_gQitF6hx7z8oJXhvtfdw69XCXrnYkHi5jkRm9WavRqBQukjfEPvFL8yE05IbMl_Oc-YXpeHea57PaVkap1QwNqwnQzSkI7akyCG7c7gmzEOy5kMhOjXpLfL-H0JTdocE7TU5Y4rLNdUPEHXJ/s1920/Carlos%20Penelas%20Nolo%20Correa%20(3).png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiws3CVKddt7h-rAlHmHyV1g75_Lkg3udVe1ANmYjTnMvl_gQitF6hx7z8oJXhvtfdw69XCXrnYkHi5jkRm9WavRqBQukjfEPvFL8yE05IbMl_Oc-YXpeHea57PaVkap1QwNqwnQzSkI7akyCG7c7gmzEOy5kMhOjXpLfL-H0JTdocE7TU5Y4rLNdUPEHXJ/s16000/Carlos%20Penelas%20Nolo%20Correa%20(3).png" /></a></div><br /><div><br /></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-12006290789355192592023-10-17T10:00:00.001-03:002023-10-17T10:00:00.145-03:00Mi familia, el peronismo y el dislate<div style="text-align: right;"><i>Perón cumple, Evita dignifica</i></div><div style="text-align: right;">Raúl Apold</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><i>El peronismo triunfará conmigo o sinmigo.</i></div><div style="text-align: right;">Herminio Iglesias</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><i>Tenemos que dejar de robar por lo menos dos años.</i></div><div style="text-align: right;">Luis Barrionuevo</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><i>En el peronismo siempre se garchó.</i></div><div style="text-align: right;">Victoria Tolosa Paz</div><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvatTPI54D56iZNUbOxU5AuKiTJzaLy_gB7PAizAV_bwQNyqjN489YY26BHYPiH-14Q0k0qJhOnblM94wdkzrWYaDG0mgMs51cdAELV-QYLsNQCuiLVklO8BpqPrXF8rJou-189MU0jq90usUpKswatzn7JoeISaxsGLFPKOP3-SYF93EgcPxFElV0EQHB/s666/eva-peron-evita-libro-de-lectura-para-1er-grado-inferior-1953.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="550" data-original-width="666" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvatTPI54D56iZNUbOxU5AuKiTJzaLy_gB7PAizAV_bwQNyqjN489YY26BHYPiH-14Q0k0qJhOnblM94wdkzrWYaDG0mgMs51cdAELV-QYLsNQCuiLVklO8BpqPrXF8rJou-189MU0jq90usUpKswatzn7JoeISaxsGLFPKOP3-SYF93EgcPxFElV0EQHB/s16000/eva-peron-evita-libro-de-lectura-para-1er-grado-inferior-1953.jpg" /></a></div><br /><div>Lo señalé en repetidas oportunidades. Lo he dejado por escrito, en conferencias sobre creatividad o en entrevistas. Mi padre nació en una aldea de A Coruña, finales del siglo XIX. Trabajó desde los seis años cuidando cabras en el monte. El único varón de seis hermanas. Pudo aprender las primeras letras con un maestro del lugar durante dos años. Y a los saltos. Mis abuelos eran analfabetos, los paternos y los maternos. A mi madre le enseñó a leer y escribir mi padre, de casados. Mi madre había nacido en un lugar perdido de Ourense. Mi padre, junto a mis abuelos, llegó a Argentina y comenzó a trabajar en una fábrica de vidrio. Avellaneda, Piñeiro. Obreros socialistas y anarquistas completaron su educación. Junto a ellos comenzó a leer la historia de España y de Galicia. Luego, con los años, llegaron los clásicos castellanos del Siglo de Oro. Y Valle-Inclán, Castelao, Pondal, Rosalía, Curros Enríquez… Con ellos el cine, los museos y la música. La cancha de Independiente, el almacén de mis tíos, el Club Progresista de Avellaneda, la Biblioteca Popular. Allí descubrió a Sarmiento, al manco Paz, Galdós, Tolstoi, Shakespeare, Chejóv… De su mano, mi madre que era modista, entonaba zarzuelas, bordaba y leía. Una mujer fina, inteligente, callada. Antes de su repentina muerte estaba leyendo la saga <i>Los Thibault</i>, del Premio Nobel de Literatura Roger Martin du Gard. Ese es mi origen. A ellos y a mis hermanos les debo la aventura del poema, la ética social.<br /><br />En el cuaderno de clase de la escuela primaria debía escribir: “Mi mamá me ama. Evita me ama”. Libro de lectura <i>Evita, La razón de mi vida</i>. “Mamá y papá me aman. Perón y Evita me aman.” “Juan Perón es el Libertador de la República”. “Estoy orgulloso, Llevo la medalla peronista.” Además debíamos escuchar discursos del General por altavoces. Escuela Presidente Roca, frente al Teatro Colón, a la plaza Lavalle. Mi padre fue detenido por no usar brazalete negro ante la muerte de la mujer del General. Una historia de fantasías, demagogias y delirios. Incluyendo a Nelly Rivas. Perón era amigo de los dictadores de América. Fuente de fanáticos, generó lo peor del populismo, de la grosería, de la intolerancia. Todo era peronista. Sindicatos, escuelas, calles, monumentos, señalizaciones. Estampillas, bicicletas, días soleados, muñecas y pelotas de fútbol. Se debía callar ante la prepotencia y la agresión. Para trabajar en hospitales o colegios era obligatorio afiliarse al Partido Justicialista. Mi hermana, maestra, tuvo que dar clases particulares y luego fue empleada de una empresa. Dejó la docencia. La policía encarcelaba, torturaba y perseguía. La situación económica, buena los primeros años, comenzó a decaer, a burocratizarse. Estaban dilapidando lo heredado. La delación a actores, escritores y gente de la cultura fue uno de los síntomas fascistas. La verborragia y la demencia ocupaban colectivos, tranvías y mercados. Existía una concepción autoritaria del Estado, un avasallamiento de las provincias, docentes sin título, incendio en las sedes de los partidos políticos, la auto-glorificación y el martirologio de la prensa. Uruguay se convirtió en la nueva patria de los exiliados. Luego de su caída el peronismo fue todo. Podía estar con Cuba o con los EEUU, podía ser montonero o de la extrema derecha como la Triple A. Los montoneros también eran de derecha, de una derecha católica que levantaba consignas socialistas en estado de extinción, textos ahogados en el tiempo. El peronismo o como se lo llame en sus diferentes etapas – kirchnerista, menemista, duhaldista, ortodoxo, histórico, federal, neoperonista, revolucionario, plebeyo y más – en el fondo siempre lo mismo. El autoritario con sus matices se reitera sin piedad. Lo impúdico una forma de vida y de concepción. El pobrismo, la donación, los subsidios, los bonos, la dádiva, la fe. Se cree en el líder, el líder no se equivoca, el líder es la verdad. A veces de la mano de la Iglesia, a veces contra ella. Y la Iglesia apoyando las estructuras sociales religiosas, otras distraída. Bendiciones, concesiones y desprecios, bandas paraestatales y sacralizaciones. Poder cleptocrático y gañanes: depredar, timar. El nacionalismo católico puso su sello. Su intolerancia, su cinismo. Por supuesto, del otro lado hubo proscripciones, fusilamientos, fraudes e intolerancia. Y luego el golpe militar de 1976, lo más aberrante y trágico, cruel y macabro; un horror cotidiano con centros clandestinos, vuelos de la muerte, desaparición de niños, secuestros, torturas, crímenes de lesa humanidad. Un plan sistemático de terrorismo de Estado. Pero ahora hablamos de estos caballeros. El peronismo es un movimiento político, cultural, religioso. Perón comenzó siendo el “príncipe cristiano”. (La multitud, en un acto masivo en los años 50, gritaba: “Puto y ladrón lo queremos a Perón). El Papa peronista es un ejemplo transparente. La Tercera Posición es clave. Hay sobrada documentación sobre lo aberrante y engañoso de estas relaciones y del pasado nacionalista-conservador de gobiernos anteriores.<br /><br />La corrupción no nació con el peronismo, pero se perfeccionó. Como se perfeccionaron las fiestas con champagne, pizza y prostitución. Hay una matriz de corrupción casi genética. Una liturgia particular: de las alumnas de la UES a la porno-política de nuestros días. Un movimiento que estrechó filas para que legisladores, empresarios, sindicalistas, parte de una intelectualidad, concejales y empleados de municipios o gobernaciones de cuarta categoría entendieran el ascenso social. La pobreza que iban generando ayudaba a mantener los ideales de la justicia social y los discursos delirantes. Bombo y vincha. Loris Zanatta lo explicó con sencillez y claridad: “combatir la riqueza es más importante que eliminar la pobreza. La utopía cristiana de los populismos es un himno a la pobreza”. Y también: "el peronista no es peronista porque el peronismo ha funcionado bien, es peronista porque el peronismo es la religión de la patria, no existe otra" En años, en décadas – entre ellos gobiernos mediocres, tartufistas o golpes militares – todo fue barbarie, engaño, pobreza, robo. Crímenes y negocios espurios. Cientos de ejemplos. A buscarlos, a leer. Prosperidad y fortuna, compañero. Argentina se fue alejando progresivamente de los países con PBI per cápita más alto del mundo, especialmente desde 1950. De este modo, de estar ubicado nuestro país dentro de los 10 primeros lugares del mundo hasta mediados del siglo XX, desde allí comenzó la decadencia permanente hasta ocupar en 2023 el puesto 158 del ranking. Por lo que quedaría clarísimo que fueron las políticas peronistas las que hundieron a la Argentina. Los diez países peor clasificados en estos días son: la República del Congo, Argelia, Argentina, Libia, Irán, Yemen, Sudán, Siria, Zimbabue y, por último, Venezuela. Respiremos hondo: vale una anécdota de Jorge Luis Borges. El poeta y un escritor joven debatiendo sobre literatura y otros temas. El escritor joven le dijo: “Y bueno, en política no vamos a estar de acuerdo maestro, porque yo soy peronista”. Borges contestó: “¿Cómo qué no? Yo también soy ciego”.<br /><br />Para finalizar traeré un solo ejemplo que sintetiza la historia del movimiento. Luego se reitera hasta nuestros días con escándalos inimaginables que se ocultan, se disfrazan o se culpa al otro. Puede ser un gobierno militar, Marco Polo, un político de otra tendencia, la palabra de Augusto Bonardo, la conquista del desierto, Tato Bores, Cristóbal Colón o la CIA. Poco importa. El hecho – insisto, símbolo de la enajenación – fue el proyecto del Monumento al Descamisado. El proyecto fue presentado en 1953 ante Eva Duarte y Juan Perón. Un monumento de 137 metros de altura, más alto que la Estatua de la Libertad y el Cristo Redentor. Un coloso cuya base debía soportar 42.000 toneladas. Para ello se volcaron 4000 metros cúbicos de hormigón. Lo diseñó un arquitecto italiano, Leone Tommasi. La obra sería el testimonio de la Nueva Argentina. La galería circular tendría 16 columnas con una estatua de 4,5 metros de altura cada una. Las puertas de acceso al templo de bronce. Hay documentos, libros y crónicas periodísticas sobre este delirio. El mármol sería traído de Carrara. El costo de la obra se calculaba en aquellos años en 400.000 millones de pesos. Algo más. Le sugirieron a Perón que era mejor que lo hiciera un escultor argentino. Y vinieron aduladores, rastreros, serviles, untuosos, rústicos, obsecuentes: chupamedias. “Escultores buenos y peronistas”, le susurraban al oído. Perón, argentino hasta la muerte, murmuró: “Ese es el miedo que tengo…”<br /><br /><b>Carlos Penelas<br /></b>Buenos Aires, octubre de 2023</div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-83870174384478357382023-10-11T13:00:00.001-03:002023-10-15T13:07:01.317-03:00Israel<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpAhoBKNZlk5uZ9r39hj7LkFSWFNJvH62UKwcUjHqvxlt-XJuaq2_PH-Qf8hsoAzFxEmwg8MhU_cdDIWWS1bg62BAmxf2DPaEuYEzPRwylSCOmK82g6KLUGgGsoZ74OVf_uJ5Lu1VnTet9YqJi38W_nFGz5F9mypsM8XSxciLx58WnX7UaNbwbCgd-fF_r/s758/Kalya%20Koudelka.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="253" data-original-width="758" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpAhoBKNZlk5uZ9r39hj7LkFSWFNJvH62UKwcUjHqvxlt-XJuaq2_PH-Qf8hsoAzFxEmwg8MhU_cdDIWWS1bg62BAmxf2DPaEuYEzPRwylSCOmK82g6KLUGgGsoZ74OVf_uJ5Lu1VnTet9YqJi38W_nFGz5F9mypsM8XSxciLx58WnX7UaNbwbCgd-fF_r/s16000/Kalya%20Koudelka.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Kalya, Josef Koudelka</td></tr></tbody></table><br /><div><br /><span style="font-size: medium;">Al nombrarte evoco a mis amigos.<br /><br />Te revelé en libros, en salmos,<br /><br />en los hombres de ciencia, en páginas<br /><br />de amor, confesiones o utopías.<br /><br />En mi niñez se hablaba de ciudades,<br /><br />de diásporas, de campos de concentración,<br /><br />Y guerras, muerte, estepas; éxodos y estigmas.<br /><br />También del escarnio, de la abominación.<br /><br />En mis mayores escuchaba nombres venerados:<br /><br />Gustav Landauer, Martín Buber, Salomón Rapoport.<br /><br />Babilónicos, persas y romanos<br /><br />invadieron tierras bíblicas en el emblema de la llama..<br /><br />Luego el holocausto, el genocidio, el horror.<br /><br />Pero hoy necesito recordar cenas, risas, bailes.<br /><br />Madres que deciden un destino.<br /><br />Rememorar rostros, candelabros.<br /><br />Hoy siento símbolos; la menorá, las hamsás,<br /><br />la cábala, el arca, el coraje.<br /><br />En la paloma y la rama de olivo, el mito.<br /><br />En el tiempo, en la tarde de una flor abierta.<br /><br />Y el aire moviéndose en el cielo<br /><br />desde el silencio amatista de la orilla.<br /><br />Ahora estoy sentado en un banco de niebla.<br /><br />Y el desamparo es una sombra en la mirada.<br /><br /><br /><br /><b>Carlos Penelas</b><br /><br />Buenos Aires, 11 de octubre de 2023</span></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-13726690829718595142023-09-29T19:15:00.001-03:002023-09-29T19:15:00.134-03:00Nueva participación de Carlos Penelas en el programa de Nolo Correa<p style="text-align: left;">El domingo 17 de septiembre Carlos Penelas estuvo nuevamente en el programa "Hablemos de arte", conducido por Nolo Correa, para referirse a "La Creación". Acá el fragmento de su participación.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu-aYQFb5tYmPiWHDl19J4JP87Kl4IOrt-OCvBjZIsgNuTply7WTA0ZqtbnhcFVyWJl-qkAPc_l1Tm593QuEcVcZakZJ2th53oh5G7dUBPQfnXhbx2CTo1yD5e6aLL5Wu8JGRxL7mCrpMTuTAVPtIsD2UJ3SCez_b1zOkGTczsnAyN8WQOoIZfF_9MnJ6n/s1440/Carlos%20Penelas%20con%20Nolo%20Correa.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1440" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu-aYQFb5tYmPiWHDl19J4JP87Kl4IOrt-OCvBjZIsgNuTply7WTA0ZqtbnhcFVyWJl-qkAPc_l1Tm593QuEcVcZakZJ2th53oh5G7dUBPQfnXhbx2CTo1yD5e6aLL5Wu8JGRxL7mCrpMTuTAVPtIsD2UJ3SCez_b1zOkGTczsnAyN8WQOoIZfF_9MnJ6n/s16000/Carlos%20Penelas%20con%20Nolo%20Correa.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p><iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/mOYLvtS-_5w?si=9dq8RNv09aKU860j" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-33818644483836712862023-09-24T10:15:00.001-03:002023-09-24T10:15:00.139-03:00Carlos Penelas brindará una conferencia sobre Favaloro<div style="text-align: left;">El viernes 29 de septiembre a las 18:30 horas Carlos Penelas dará la conferencia "Presencia de René Favaloro" en COPIME (Consejo Profesional de Ingeniería Mecánica y Electricista), Pasaje Del Carmen 776 (entre Viamonte y Córdoba).</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDWQim-bJ_MyfvfhOLZXtJNMcTeJQPX_CzE-t51kLv_6OmA7jSj6jZQTRSMuebRFPSbwIKT7KcxLUAz8TLE6Uo6HfYc_u0f0BSS4RwHDO7ayTCfe89OCixS8xUJyQUqWsVMoWtSJzxpBSGukm824AbK-YnhOnD6OBgb-dgCBiIcEqmZKl_69HLZzMrRg6C/s541/Penelas%20Favaloro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="462" data-original-width="541" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDWQim-bJ_MyfvfhOLZXtJNMcTeJQPX_CzE-t51kLv_6OmA7jSj6jZQTRSMuebRFPSbwIKT7KcxLUAz8TLE6Uo6HfYc_u0f0BSS4RwHDO7ayTCfe89OCixS8xUJyQUqWsVMoWtSJzxpBSGukm824AbK-YnhOnD6OBgb-dgCBiIcEqmZKl_69HLZzMrRg6C/s16000/Penelas%20Favaloro.jpg" /></a></div><br /><div><div>Penelas fue colaborador y amigo personal del doctor René G. Favaloro durante más de veinte años, cuando editó su libro <a href="http://www.carlospenelas.com/2009/06/conversaciones-con-luis-franco.html"><i>Conversaciones con Luis Franco</i></a>, en 1978, hasta su suicidio. </div><div><br /></div><div>Fue Jefe de Relaciones Públicas, Miembro del Comité de Ética, Sub-Director de las Ediciones del Centro Editor de la Fundación y Jefe de Coordinación de Pacientes de la Fundación Favaloro y en 2003 escribió <a href="http://www.carlospenelas.com/2009/06/diario-interior-de-rene-favaloro.html"><i>Diario interior de René Favaloro</i></a>. </div></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-89441333875948021062023-09-18T12:45:00.001-03:002023-09-18T12:45:17.337-03:00De ludus scaccorum<span style="font-size: medium;"><div style="text-align: right;"><i>Alguna vez ha de ser</i></div><div style="text-align: right;"><i>la muerte y la vida</i></div><div style="text-align: right;"><i>me están</i></div><div style="text-align: right;"><i>jugando al ajedrez.</i></div><div style="text-align: right;"><b>Gerardo Diego</b></div><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrXA3YwcgejsE4F6KFKS1yT3F1q9nllqyRRz9Qhsxn70dDLiaEgFUBshMIB8T4z1QMtGHYVuXd7RBMqnIQKTNaA-3PiNREEAgd90hQ2Z69X1jPa-C_VjKyYRcYaZg83WXSXYD-0QEye_HFK_9n-tda5Jrl4AR7wz3l-MYXAUUn_hD3Iwjhr3aRdGtM1I--/s1006/Najdorf.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="652" data-original-width="1006" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrXA3YwcgejsE4F6KFKS1yT3F1q9nllqyRRz9Qhsxn70dDLiaEgFUBshMIB8T4z1QMtGHYVuXd7RBMqnIQKTNaA-3PiNREEAgd90hQ2Z69X1jPa-C_VjKyYRcYaZg83WXSXYD-0QEye_HFK_9n-tda5Jrl4AR7wz3l-MYXAUUn_hD3Iwjhr3aRdGtM1I--/s16000/Najdorf.png" /></a></div><br /><div><span style="font-size: large;">Hemos leído a Alfonso X de Castilla.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Revelamos páginas del monje dominico Jacobus de Cessolis.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">También Palamedes, de quien habló Odiseo,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">supo del tablero escaqueado.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Ya persas e indios nombraban</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">a nobles guerreros y a los cuatro reyes.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Tumbas faraónicas y centauros</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">ilustraron sueños, leyendas, albas.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Fue mi hermano quien me enseñó a mover</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">un peón, un alfil, un caballo.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">En esa infancia sospeché el albedrío y el orden,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">lo difuso, las almenas islámicas.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Años más tarde asimilé la heráldica,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">cobijé buenas lecturas, el silencio intocado,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">el tablero en la poesía trovadoresca,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">el amor cortés, el roble de una mesa.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Descubrí que era necesario combatir</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">por una torre, percibir la anotación algebraica,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">la defensa siciliana, la apertura española,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">el gambito de dama, el fulgor,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">los dones sobre un mundo vacío.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Amé la lucidez de la bella princesa Dilaram,</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">favorita del gran visir Murdaui.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">La Inmortal y La Siempreviva de Anderssen.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">La infancia, la ética, la belleza entreabierta. Y más.</span><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><b style="font-size: large;">Carlos Penelas</b><br style="font-size: large;" /><br style="font-size: large;" /><span style="font-size: large;">Buenos Aires, septiembre de 2023</span></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-45850006216860553832023-09-06T10:00:00.010-03:002023-09-06T10:00:00.145-03:00Tres poemas de Carlos Penelas en Letralia<div style="text-align: left;">"Letralia", revista literaria fundada en Cagua, Venezuela en 1996, <a href="https://letralia.com/letras/poesialetralia/2023/09/01/tres-poemas-de-carlos-penelas/" target="_blank">publicó en su sitio</a> tres poemas inéditos de Carlos Penelas: "<a href="http://www.carlospenelas.com/2023/07/revelacion.html" target="_blank">Revelación</a>", "<a href="http://www.carlospenelas.com/2023/06/historias-del-fuego.html" target="_blank">Historias del fuego</a>" y "<a href="http://www.carlospenelas.com/2023/06/presencia-de-guido-cavalcanti.html" target="_blank">Presencia de Guido Cavalcanti</a>".</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEA8WpNzCozNWUtW5VH-ZRKi24kqDGs-nWqt306ioTrI_C3xfbPkAkYzm5uvuJxsOW3jNi9CHRnMQSKVlG6kRjFJ8Jy8ZOKN5ptiD6Ys59do2m7lAcIRPB-UNBlit9R0RPWWOxfSDmHVCMkqC-s9uAOl5ER-aNo0CQ3DYZaZUN3O3LcA24Y7580ZljHYtT/s4000/Carlos%20Penelas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEA8WpNzCozNWUtW5VH-ZRKi24kqDGs-nWqt306ioTrI_C3xfbPkAkYzm5uvuJxsOW3jNi9CHRnMQSKVlG6kRjFJ8Jy8ZOKN5ptiD6Ys59do2m7lAcIRPB-UNBlit9R0RPWWOxfSDmHVCMkqC-s9uAOl5ER-aNo0CQ3DYZaZUN3O3LcA24Y7580ZljHYtT/s16000/Carlos%20Penelas.jpg" /></a></div><br /><div><span style="font-size: medium;"><b>Revelación<br /></b><br />Ahora, despierto, te recuerdo.<br />Llevabas el cabello rebelde<br />y la cabeza inclinada<br />velando el balcón de la casona.<br />Y un vestido azul<br />con el hombro izquierdo suelto.<br />Había, lo invoco, una brisa leve<br />sobre el amanecer del bosque.<br />(Y todo es nuevo: la voz, el aroma,<br />los sueños, el deseo).<br />Luego creo haber visto tu mano<br />—detrás de un mudo nogal—<br />saludando desde el tren.<br />Como si flotase el tiempo.<br />Como si flotaras.<br /><br /> <br /><b>Historias del fuego</b></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /><div style="text-align: right;"><i>Como una mujer joven dormida en la tormenta,</i></div><div style="text-align: right;"><i>como una anestesiada sobre la tierra esférica</i></div><div style="text-align: right;"><b>Juan Rodolfo Wilcock</b></div><div style="text-align: right;"><br /></div>De joven leí que Luciano de Samósata<br />cuenta que Arquímides incendió en Siracusa<br />los bajeles romanos. También descubrí<br />que Proclo, en Constantinopla,<br />incendió la flota de Vitaliano.<br />De adulto descifré en estas tierras<br />otros ultrajes, otra tiniebla del puñal.<br />Caudillos, montoneras, indiadas.<br />Incendios de la turba,<br />inciviles desafiantes y bárbaros.<br />Después, seres primitivos olvidaron la palabra.<br />Balbuceaban consignas, libraban estandartes,<br />machacaban el eco de un tirano.<br />Hoy comprendo que tahúres y hordas<br />conflagraron Buenos Aires.<br />Ladinos han despojado el sueño,<br />el prodigio del candor o la memoria.<br />Son parte de nuestra mitología,<br />una ironía o burla del cotidiano horror.<br />El fuego ardió en Londres, en Roma,<br />en la Biblioteca de Alejandría.<br />Y en el Templo de Artemis.<br />Aquí el fuego es menos noble, menos alegórico.<br />Sólo agonía, penumbra, ocaso.<br /><br /><br /><b>Presencia de Guido Cavalcanti</b></span></div><div><b><span style="font-size: medium;"><br /></span></b><div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: medium;">Pues le conviene duelo al corazón</span></i></div><span style="font-size: medium;"><br />Recuérdalo, te lo he dicho.<br />Noche a noche he tocado tu cuerpo<br />en cada sueño, en cada incertidumbre.<br />Entiende, soy una sombra frágil<br />sobre el presente. Intento velar<br />la libertad erguida desde el rubor,<br />en el deseo, princesa, del otoño y la lluvia.<br />Inerme, estremecido,<br />busco el espejo destejiendo el abismo.<br />Eso me basta.<br />Sólo el amor flota en los ojos,<br />en el lecho que exalta su misterio.<br />Junto al viento,<br />como un amante invisible<br />entre voces acumulando descuido.</span></div></div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-35309873660986906652023-09-03T09:22:00.004-03:002023-09-03T10:06:01.309-03:00Homenaje a Mar Azul en La Nación<div style="text-align: left;">El diario La Nación publicó una nota sobre "Mar Azul" e incluyó <a href="http://www.carlospenelas.com/2023/01/bar-de-la-esquina.html" target="_blank">el poema de Carlos Penelas dedicado al bar notable</a>.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6pT4L_l82_P1K4-rholxfTbSCJ5i1A3UrcKc0Le7p8VNUWrT1aM8HaxkY6pTlBRSnt069tW1PXItL0NppUIEUH_CyJo4qYAR3SI7IxQjWFSNuygVsr7fQtTX4hbDcg_k_nVPQmKJydyn54vT_GRjWSN4WaLc_U_7SXaTChHnR-LSJQjM26JBiGiTYZyPa/s780/el-bar-mantiene-la-misma-fachada-desde-la-decada-NNAHUI6X3BAEFP3TARGIQY52HI.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="780" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6pT4L_l82_P1K4-rholxfTbSCJ5i1A3UrcKc0Le7p8VNUWrT1aM8HaxkY6pTlBRSnt069tW1PXItL0NppUIEUH_CyJo4qYAR3SI7IxQjWFSNuygVsr7fQtTX4hbDcg_k_nVPQmKJydyn54vT_GRjWSN4WaLc_U_7SXaTChHnR-LSJQjM26JBiGiTYZyPa/s16000/el-bar-mantiene-la-misma-fachada-desde-la-decada-NNAHUI6X3BAEFP3TARGIQY52HI.jpg" /></a></div><div style="text-align: left;"><br /></div><b>Cuando lo descubrió estaba cerrado y los vecinos lo extrañaban, lo recuperó y hasta fue escenario de la serie de Fito Páez: “El lugar me atrapó”<br /></b><br /><i>Fundado por inmigrantes españoles, el espacio comenzó a funcionar a fines de la década del ‘30.</i><br /><br />“Marche un sándwich de crudo y queso en pan francés”, canta, mientras le acerca a un habitué un café con leche con medialunas. “Acá vine con tres facturas, como en los viejos tiempos”, dice y saluda a una pareja que se fue a ubicar al fondo del salón. Previo a sentarse, los treintañeros toman varias fotografías.<br /><br />Pareciera que están sorprendidos con la estética. “Sí, estoy seguro que fue acá. En esta mesa se filmó una de las escenas de la serie de Fito Páez, “El amor después del amor”, le dice la joven al novio y se sienta en una de las sillas Thonet. Enseguida Don Encina les toma el pedido. El sol invernal se cuela en los amplios ventanales. Afuera está fresco, pero <a href="http://www.carlospenelas.com/2023/02/cafe-mar-azul.html" target="_blank">en Mar Azul el clima es cálido e invita al disfrute</a>. Algunos parroquianos leen el diario, otros conversan sobre los vaivenes económicos. La mayoría bebe café, pero otros pidieron “un vermucito” para finalizar su jornada laboral. “¿Qué haces Carlitos?”, lo saluda el del puesto de diarios. En este reducto porteño todos se conocen.<div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQbEjLxHy6KA1KLbh_tFseDd59zYFG1ceTO9kfey3nLlgDnx45llXjgANQbFFI2lkRq6CHb_vfAkyWAc1uG_JpNFg9-mkCR6De1QCH6J2UBPDJIOiwfj8q7qMnAHX5X9swqx95MTrTkg6GQ-2WvAcEG1i3y_axa6Ozysgf6Q7vqAVc7OziE_ncT_TfgjaL/s780/carlos-es-el-dueno-y-amable-mozo-del-bar-por-su-DQZEMXXF6JDYJCIXFZQOAPLJ44.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="780" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQbEjLxHy6KA1KLbh_tFseDd59zYFG1ceTO9kfey3nLlgDnx45llXjgANQbFFI2lkRq6CHb_vfAkyWAc1uG_JpNFg9-mkCR6De1QCH6J2UBPDJIOiwfj8q7qMnAHX5X9swqx95MTrTkg6GQ-2WvAcEG1i3y_axa6Ozysgf6Q7vqAVc7OziE_ncT_TfgjaL/s16000/carlos-es-el-dueno-y-amable-mozo-del-bar-por-su-DQZEMXXF6JDYJCIXFZQOAPLJ44.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: start;">Carlos es el dueño y amable mozo del bar. Por su carisma es un personaje muy querido en el barrio (Rodrigo Nespolo)</span></td></tr></tbody></table></div><div><br /><b>Mesas a medida y ventanales de roble<br /></b>“Mantiene su estética original de la década del 40. No se modificó nada”, reconoce Encina, luciendo su impecable chaqueta blanca de camarero. Cuenta que todas las mesas del bar fueron hechas a medida y que los ventanales son de roble macizo. En las paredes lucen azulejos de vidrio celestes algo desgastados por el paso del tiempo. Mar Azul inauguró en 1939 y desde entonces no cambió de nombre ni locación. Dicen que sus primeros dueños eran españoles, de la ciudad de Alicante. “Le pusieron el nombre del lugar donde ellos tenían recuerdos gratos, buscaron algo que los conectara con su tierra”, suma Carlos, quien conoció el bar en el 2006 y se enamoró.<br /><br /><b>Los inicios en el “Británico”<br /></b>Don Encina es oriundo de Santiago de Chile y toda su vida estuvo vinculado a la gastronomía. En 1974 emigró a Buenos Aires para estudiar Bellas Artes, pero un año más tarde comenzó a trabajar de barman en distintos bares porteños. “En el 76 con la dictadura militar me tuve que ir del país. Ahí viví un tiempo en Río de Janeiro, Brasil, trabajando en barras y años más tarde en La Riviera Maya, México, donde me había armado un chiringuito con batidos y licuados con alcohol. Salían mucho los de banana, guayaba, fresas”, rememora. En 1986 regresó a Argentina. Primero comenzó a pintar en distintos puestos callejeros en el barrio de La Boca, en Caminito, hasta que le surgió la posibilidad de arrancar detrás de la barra de “El Británico”, en San Telmo. “Estaba abierto las 24 horas. Había una movida nocturna impresionante. Venían todos los músicos del rock nacional”, confiesa, sobre aquel refugio de la cultura y la bohemia. Por sus mesas, atendió a Fito Páez, Charly García, el Indio Solari, Enrique Symns, Fabiana Cantilo, Willy Crook, entre otros. Allí estuvo hasta el 2006, cuando el café cerró sus puertas.<br /><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUFxbioQjWRWOXW1qZJRofQoWIb4dpTrsQkM6CoQr9_Dy4WZIrCVxqkLDbtsOZ-pCBJ5ro_Jy-rOWTA5SIBpHU8RbKxyi5UJOtffAX9qJzzW7_UadsQF0yTBcYTduSBjIAOScRi7xvzuMo5gTVPQ0gxkOBMq9iqlsdc6JHUYhonwGRTjw-0iuKkLEmKEMw/s780/la-mesa-cerca-de-la-biblioteca-y-con-vista-a-la-XRMAC5K6FVBOJCG3YZW3KOGGDY.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="780" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUFxbioQjWRWOXW1qZJRofQoWIb4dpTrsQkM6CoQr9_Dy4WZIrCVxqkLDbtsOZ-pCBJ5ro_Jy-rOWTA5SIBpHU8RbKxyi5UJOtffAX9qJzzW7_UadsQF0yTBcYTduSBjIAOScRi7xvzuMo5gTVPQ0gxkOBMq9iqlsdc6JHUYhonwGRTjw-0iuKkLEmKEMw/s16000/la-mesa-cerca-de-la-biblioteca-y-con-vista-a-la-XRMAC5K6FVBOJCG3YZW3KOGGDY.jpg" /></a></div><br /><div>Una tarde, Don Encina descubrió en la esquina de Tucumán y Rodríguez Peña, un pintoresco barcito. Hace seis meses que estaba cerrado. Sus antiguos dueños vendían el fondo de comercio. “Cuando entré por primera vez fue amor a primera vista. Fue mi cable a tierra y una de las razones por la que decidí quedarme en Argentina”, confiesa, quien estaba entusiasmado por recuperarlo.<br /><br />Carlos comenzó a recopilar historias y anécdotas de los vecinos del barrio. Todos tenían alguna. “Qué lástima que esté cerrado”, “Estamos huérfanos”, eran algunas de las frases que repetían al unísono los parroquianos. “El lugar me atrapó”, dice Encina, quien se puso manos a la obra para rescatarlo. Optó por mantener su esencia: mobiliario, los clásicos sándwiches, la vajilla y los recuerdos de otras épocas. Como las botellas de vermú y whisky y la radio de la década del 50. “La barra es la original, pero la tuvimos que revestir ya que estaba muy deteriorada. Los taburetes de cuerina son los mismos de siempre”, reconoce, quien decoró las paredes con fotografías antiguas de la ciudad de Buenos Aires: el tranvía, el Obelisco a medio construir, oficios de otros tiempos (como el lustrabotas o una antigua fábrica lechera), entre otras reliquias. También incorporó una pequeña biblioteca con libros de arte y de clásicos de la literatura. En poco tiempo, el bar recuperó su esplendor y regresaron los habitués. Entre ellos, los oficinistas, abogados y estudiantes de las facultades cercanas.<br /><br />“La esquina de la bohemia”, dice una caricatura en una de las paredes. Es que allí fue y será lugar de encuentro de cientos de artistas. Al estar ubicada a pocos metros de la Sociedad Argentina de Autores y Compositores de Música (SADAIC) el bar es una de las paradas obligadas. Cuentan que pasaron por sus mesas pasaron Lito Vitali, Hilda Lizarazu, Kevin Johansen, Fito Páez, Juan Carlos Baglietto y Charly García, entre mucho más. Los escritores y poetas también encuentran allí inspiración.<br /><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ4w_7q3MhBzzfIi3UsAd5CV3zrvsG9cGoHMfe5XB-fZOxFR-rCBLUxohVgxgA7AZBr7hBwcKwYX-dEZ2SgeYTvtvh1CD4RHjeKNg-P_ETacMFhJRNCc9IqhiDRiFWsnazoUPUBO-1KQqr_TPAUL0uI_9k7e1CVaMum6v6SjpnBx_dEEaHk_lxtqjqgdvk/s1170/al-bar-tambien-le-han-dedicado-varios-IXQJ34AZAND6PAEXPVNXQYLIE4.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1170" data-original-width="780" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ4w_7q3MhBzzfIi3UsAd5CV3zrvsG9cGoHMfe5XB-fZOxFR-rCBLUxohVgxgA7AZBr7hBwcKwYX-dEZ2SgeYTvtvh1CD4RHjeKNg-P_ETacMFhJRNCc9IqhiDRiFWsnazoUPUBO-1KQqr_TPAUL0uI_9k7e1CVaMum6v6SjpnBx_dEEaHk_lxtqjqgdvk/s16000/al-bar-tambien-le-han-dedicado-varios-IXQJ34AZAND6PAEXPVNXQYLIE4.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: start;">Al bar también le han dedicado varios poemas (Rodrigo Nespolo)</span></td></tr></tbody></table><br /><div>Aseguran que el bar fue una musa para Arturo Cuadrado y en su poema “Prohibido mirar” dice: “Mar Azul. Cielo azul. Blanca vela…”. Otra parroquiana era Martha Mercader, quien era vecina y pasaba todos los días o David Viñas. Así como el periodista Enrique Symns. También personalidades de distintos partidos políticos Es que casi lindero se encuentra el Comité Capital de la Unión Cívica Radical. “En un azulejo del fondo hay una bala de una pelea radical de los años 50″, cuenta Carlitos. Antes de convertirse en presidente Alberto Fernández se reunía allí con Santiago Cafiero.<br /><br />Por su estética de otras épocas el bar ha sido elegido para filmaciones de comerciales, películas y series. Desde publicidades de cerveza hasta de los Mundiales de fútbol. “Les gusta la locación porque mantenemos todo original”, afirma Encina, orgulloso. Allí transcurre una escena de la serie “El Robo Mundial” protagonizada por Joaquín Furriel, Benjamín Amadeo y Marcelo Subiotto. “El bar es el lugar donde planean el robo. Para esa filmación pintaron todas las paredes de negro. Estuvieron filmando quince días”, detalla.<br /><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXcsWySK2mfF-YWR-zp7mrl_534XM3AzkxqQvFayElOm8HEgfhrKxb-VvJD3PRNW-YXAV4b1HF_b8mF8mR8W5p3WKv5T9LXbMLqmgz4clHQQrPhF8hJz0_yuWnFO9LNepstX_MEufJ3LnMQfnSXYEz-prJNPHOwawzyZfyG39xz_Orf4mGItNwJ_zk1218/s780/la-escena-de-la-serie-de-fito-paez-que-se-filmo-GXK6QNRX55FPBBHGIXO6FZDAXM.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="385" data-original-width="780" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXcsWySK2mfF-YWR-zp7mrl_534XM3AzkxqQvFayElOm8HEgfhrKxb-VvJD3PRNW-YXAV4b1HF_b8mF8mR8W5p3WKv5T9LXbMLqmgz4clHQQrPhF8hJz0_yuWnFO9LNepstX_MEufJ3LnMQfnSXYEz-prJNPHOwawzyZfyG39xz_Orf4mGItNwJ_zk1218/s16000/la-escena-de-la-serie-de-fito-paez-que-se-filmo-GXK6QNRX55FPBBHGIXO6FZDAXM.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: start;">La escena de la serie de Fito Páez que se filmó en el bar</span></td></tr></tbody></table><br /><div>Otra grabación que le dio gran empuje fue la serie de televisión “El amor después del amor” de Fito Páez. “Aquí sucedió la escena en la que el joven músico rosarino está sentado en la mesa del fondo. Luego se descompone, se lleva las mesas por delante y se arrastra por la vereda en un estado calamitoso”, dice.<br /><br />En tanto, adelantó que recientemente se filmó una escena para la película “No me rompan”, la comedia argentina con Julieta Díaz y Carla Peterson, que se estrenará pronto en los cines. Carlos hizo de extra. “Me maquillaron y peinaron (risas). En el film actúo de mozo”, expresa, mientras le sirve a una mesa un café con leche (en el tazón de la casa de 350cc) con tres medialunas. “Este es nuestro caballito de batalla”, agrega. Otros dulces para acompañar que tienen gran salida son los alfajores de maicena y la pasta frola.<br /><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS7P5qr-PfBNtFtzpXNOL6a8eoDZ_iQLNk1ZFQUxU0N1Z8VtcGPtA_r5eTbmr9gWgGpSonPtEcRkUtATWJqw_wQusHp0qgUzcSTDweb73_zNpRu_B5PMl4TOX9LRJrfitlpZ6_Wc0S64ZmcJ2necesOxWngWUpJto2l0_nPv4a6BEQW8XIwfvb0pWT6bF0/s780/los-carteles-de-chapa-enlozados-con-frases-de-C54WNWEZOFDS7JHGANNOVAFYRM.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="780" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS7P5qr-PfBNtFtzpXNOL6a8eoDZ_iQLNk1ZFQUxU0N1Z8VtcGPtA_r5eTbmr9gWgGpSonPtEcRkUtATWJqw_wQusHp0qgUzcSTDweb73_zNpRu_B5PMl4TOX9LRJrfitlpZ6_Wc0S64ZmcJ2necesOxWngWUpJto2l0_nPv4a6BEQW8XIwfvb0pWT6bF0/s16000/los-carteles-de-chapa-enlozados-con-frases-de-C54WNWEZOFDS7JHGANNOVAFYRM.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: start;">Los carteles de chapa enlozados con frases de época (Rodrigo Nespolo)</span></td></tr></tbody></table><br /><b>El show de sándwiches<br /></b><br />Aunque la gran especialidad de Mar Azul son sándwiches caseros. Todos se preparan en el momento y tienen la particularidad de tener “mucho fiambre”. El cliente puede elegir los panes: árabe, pebete o francés y sus respectivos rellenos. El preferido es el de crudo y queso; y le sigue el de matambre. Sin embargo, la gran vedette es el de milanesa completo con jamón, queso, tomate y lechuga. Además, todos los días hay un plato especial. Desde pastel de papas, spaghetti con bolognesa hasta mondongo a la española (cuando bajan las temperaturas). De postre, pican en punta el flan casero y el queso y dulce. Por las tardes, a la hora del vermut, desfilan los aperitivos con soda y triolet.<br /><br />“Hay clientes que vienen hace más de tres generaciones y se emocionan al ver que está todo igual. Creo que es importante conservar estos bares históricos, sino nos quedamos sin memoria. A mí me encantó recuperarlo”, concluye Carlos con una bandeja en la mano. A su lado, sobre la barra se encuentra una vasera de acero inoxidable giratoria. Una reliquia de otros tiempos que en Mar Azul continúa brillando.<br /><br />Agustina Canaparo<div><a href="https://www.lanacion.com.ar/lifestyle/cuando-lo-descubrio-estaba-cerrado-y-los-vecinos-lo-extranaban-lo-recupero-y-hasta-fue-escenario-de-nid30082023/" target="_blank">Diario La Nación</a>, 31 de agosto de 2023</div>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-57759320439182909612023-08-30T10:00:00.000-03:002023-08-30T10:00:00.142-03:00Página de un libro<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcnL4DexApVSF9lK2MhOZLZpOL9IsG_INJH0fbP9vOwPsT-lBXxDEcvaskWRiBEiWxU0LEtFEsOIzC-oOPRGZJA_y1ITNW7D9l5A5WzEhR1chWhKuVCXCZMIvnRou58jhevZszHJuV-PK3xDirojn8xioA4O1SQloaGPf5D0p7pvwQ4kEduOI7UIE-7XP-/s960/Cafe-en-Cochabamba-y-Defensa-1992.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcnL4DexApVSF9lK2MhOZLZpOL9IsG_INJH0fbP9vOwPsT-lBXxDEcvaskWRiBEiWxU0LEtFEsOIzC-oOPRGZJA_y1ITNW7D9l5A5WzEhR1chWhKuVCXCZMIvnRou58jhevZszHJuV-PK3xDirojn8xioA4O1SQloaGPf5D0p7pvwQ4kEduOI7UIE-7XP-/s16000/Cafe-en-Cochabamba-y-Defensa-1992.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Facundo De Zuviría</td></tr></tbody></table><br /><div>Recuerda que al ingresar al salón hizo una reverencia. Una torpe reverencia, en verdad. En él no eran usuales esas actitudes. En verdad, no tenía presente haberla hecho antes. Recordaba el cielo azul, las velas de las barcazas, cierto espíritu sombrío en la mirada de ella. De pronto sintió cierta satisfacción infantil. Algo que no supo comprender o interpretar. Debe ser producto de la embriaguez de la playa, del sol, de la silla de mimbre o aquella falda blanca apoyada sobre el piano de cola. Eso pensó. Pero también pudo haber sido lo evocado en los ojos de esa mujer. En realidad todo había cambiado, todo era ahora lúgubre, malsano. Aquello que comenzó con los latidos del deseo, la levedad y el ensueño se transformaron en tedio, en conversaciones desordenadas y de velada aspereza. El reproche cotidiano, la abulia, la falta de interés, el anhelo fueron ganando espacio. ¿Ella había cambiado, él imaginó un mundo ficticio? ¿Hay hechizos que nos señalan el error, el equívoco? ¿Una expiación? ¿La ilusión del devenir, lo imaginario sin sentido? Dejó que la mente se remontara sin rumbo e intentó descubrir voces interiores. (Leyó: “Le hablaba de mis padres europeos, de un tío croata. A.S. del campo, la sequía, una madre viuda. Nos besábamos en la ducha, detrás de las puertas, en los aviones”.) En el comienzo del mundo todo es vago, caótico, perturbador. Eso pensó muchos años atrás al salir del hospital. La grosería y la impaciencia fueron ganando terreno, despaciosamente, de manera borrosa. La sensibilidad y lo utópico no son buenas compañías, se había dicho. Pero la búsqueda de la intimidad siempre es infructuosa recordó haber escrito en alguna página de su cuaderno. La realidad parecía ser algo innato e innegable en aquella mujer. “También en mi” sospechó haber leído. El lecho, el afecto, el aliento de libertad, la confidencia – que habían sido parte de la pasión – desaparecieron hacía mucho tiempo. Ahora se hablaba del tiempo, de los vecinos, de ciertas compras en el mercado. De los gobiernos, de la corrupción sistemática, de una fotografía en un álbum extraviado. Después de fumar un cigarrillo, de aplastarlo contra el cenicero, fue cuando decidió entrar al salón.</div><br /><b>Carlos Penelas<br /></b>Buenos Aires, agosto de 2023Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-51579069494576957162023-08-16T15:21:00.004-03:002023-08-21T01:49:33.279-03:00La dama del perrito<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG1ChHmuSE-MINnpfY4d_BGPn-noouDuHwjuNJxTMp5eGdnXp5ONIeYNiuqQFRQVQpMK19rEqzoc3CUvbUji3IBDl-_mwcQ1TQ1qAVabJW2cg6ndBdn2W0pEcFK49zVEqkVYUfcIPJcCxY63qdtmDBEOqwcRBNoSQXllLFHaIzn2O93EVZSoXX6zaUYcpn/s1084/Elliott-Erwitt.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="734" data-original-width="1084" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG1ChHmuSE-MINnpfY4d_BGPn-noouDuHwjuNJxTMp5eGdnXp5ONIeYNiuqQFRQVQpMK19rEqzoc3CUvbUji3IBDl-_mwcQ1TQ1qAVabJW2cg6ndBdn2W0pEcFK49zVEqkVYUfcIPJcCxY63qdtmDBEOqwcRBNoSQXllLFHaIzn2O93EVZSoXX6zaUYcpn/s16000/Elliott-Erwitt.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Foto: Elliott Erwitt</i></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: medium;">Invoco su sonrisa.<br /><br />Su sonrisa era la felicidad,<br /><br />el regazo señero,<br /><br />un fulgor que socava el alma.<br /><br />Era caminar por el parque,<br /><br />subir callejuelas, soñar lo inmóvil<br /><br />de las barcas, la terneza del alba<br /><br />en miradas, dibujos y latidos.<br /><br />Dialogaba con la lluvia,<br /><br />con trenes y panaderías.<br /><br />Le hablaba de Camus, de Alberti, de Mahler.<br /><br />Ella de Boris. Guiaba a Boris<br /><br /> como un destino de lo mágico<br /><br />en sus pupilas avezadas.<br /><br />Encendía el lecho, la palabra, el espejo,<br /><br /> el ceñido fluir del sigilo, lo desmedido,<br /><br />la voz en la eternidad de la noche.<br /><br />A veces emergía la inconciencia,<br /><br />los dones furtivos ante una luz tan alta,<br /><br />lo impalpable que acosa el hechizo.<br /><br />La evoco de maestra, de blazer<br /><br />azul, de itálico apellido.<br /><br />Pregunté: ¿Cuándo empecé a amarte?<br /><br />Y ella disponía jazmines sobre su falda.<br /><br />Frente a mis ojos reinaba su cabellera,<br /><br />su pubis, los labios entreabiertos.<br /><br />Era el misterio. Pero era más.<br /><br />Era la libertad, los frutos, el deseo.<br /><br />Hoy todo me lleva a ti. Hasta el olvido.<br /><br /> <br /><br /><b>Carlos Penelas</b><br /><br />Buenos Aires, agosto de 2023</span>
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/Jtt08Sd4P0w" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-41263860525751950362023-08-11T10:05:00.003-03:002023-08-11T10:05:00.143-03:00Poemas de Carlos Penelas en Generación Abierta en Radio<div style="text-align: left;">En la emisión del lunes 7 de agosto, "Generación abierta en radio", por AM 1110 Radio Onda Latina, dedicó su espacio de letras "Poetas y Movimientos en Poesía" a Carlos Penelas.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh64jiudyKJbHS4UqLFZ5wXEiQN9YvCAnUwnE38Crq6gytgUJTHovut_eUpVakanlPy43km9nBWpg1w-rlKD691hUpvs7WA9IG3DIZwI_vWwFHF-JqfJLvXy8xWFFeAVqOskZorOjAVwnnFaQ7QgjPlxyX1mVq_XFuWQRL5Ugz63InA0WoElXx8X3KKvp3F/s1183/Carlos%20Penelas%20tapa%20libro.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="1183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh64jiudyKJbHS4UqLFZ5wXEiQN9YvCAnUwnE38Crq6gytgUJTHovut_eUpVakanlPy43km9nBWpg1w-rlKD691hUpvs7WA9IG3DIZwI_vWwFHF-JqfJLvXy8xWFFeAVqOskZorOjAVwnnFaQ7QgjPlxyX1mVq_XFuWQRL5Ugz63InA0WoElXx8X3KKvp3F/s16000/Carlos%20Penelas%20tapa%20libro.jpg" /></a></div><br /><div>El programa está conducido por Luis Raúl Calvo y Nora Patricia Nardo, y esta fue la emisión número 817.</div></div><div><br /></div><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/X9xrV47Bzys" title="YouTube video player" width="560"></iframe>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1424819010421381900.post-75684270536033487982023-08-01T10:00:00.001-03:002023-08-06T15:52:36.822-03:00Retrato<span style="font-size: medium;"><div style="text-align: right;"><i>Y un lienzo azul bajo la luna</i></div><div style="text-align: right;"><b>Maurice Maeterlinck</b></div><div><br /></div></span><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGu_HzrIad_UDOlpq0zQt9NTgQxKZOAuzGnGXBpvlsq23dbvssqoS7wE_E4THBOCW-2kSARZPOsljHx9EjUjbKO5DBGEimJk4p_P7LrKmBJ0Iv1jmAyU140YCi1Jf-JHDwCp3wU-kYksDEcCKOLl93refaq1vR-HgksdSmnxbzwzmmkQOhXuqmPvLEaJeT/s4635/Carlos%20Penelas%20tapa%201%20bn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4635" data-original-width="3095" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGu_HzrIad_UDOlpq0zQt9NTgQxKZOAuzGnGXBpvlsq23dbvssqoS7wE_E4THBOCW-2kSARZPOsljHx9EjUjbKO5DBGEimJk4p_P7LrKmBJ0Iv1jmAyU140YCi1Jf-JHDwCp3wU-kYksDEcCKOLl93refaq1vR-HgksdSmnxbzwzmmkQOhXuqmPvLEaJeT/s16000/Carlos%20Penelas%20tapa%201%20bn.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Foto: Emiliano Penelas</i></td></tr></tbody></table><br /><div><span style="font-size: medium;">Acuérdate. Es tan solo<br /><br />un recuerdo impreciso.<br /><br />Flotaba por encima de la parra<br /><br />en la felicidad de un tiempo lejano.<br /><br />El niño y yo éramos uno<br /><br />en esa luna que ondulaba<br /><br />por encima de las casas.<br /><br />Ese niño tenía cinco años<br /><br />y era feliz en un patio ceñido<br /><br />por voces castellanas y gallegas<br /><br />que llegaban hasta él<br /><br />como la belleza de las aves.<br /><br />Ahora hay un hombre<br /><br />sentado ante una mesa,<br /><br />inclinado sobre unos libros<br /><br />con una pipa en su mano.<br /><br />Y escribe estas líneas ante un niño<br /><br />que soñaba una tarde azul<br /><br />por encima de las casas.<br /><br /><br /><br /><b>Carlos Penelas<br /></b><br />Buenos Aires, 1 de agosto de 2023</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div>
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/lfrEzRBFddY" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe>Carlos Penelashttp://www.blogger.com/profile/08696312796497406221noreply@blogger.com0